DE RIGUROSO CAMUFLAJE

El arte suele se consideró a sí mismo como mímesis de la Naturaleza desde su formulación clásica y aristotélica. El hombre puede adquirir esta faceta de dar mayor importancia a una fachada bella y sugerente para ocultar un depredador y la Naturaleza es rica en ejemplos de matadores de belleza extraordinaria. Allí estarían los félidos y preciosas serpìentes coloreadas de librea espectacular.

En el espectro humano, el político es un depredador aranero lanzador de dardos venenosos contra sus enemigos que envuelve sus vacíos mensajes de palabras sonoras y capaz de embaucar a cientos y miles de incautos con promesas y palabras vacuas.

Si he escogido un pez como el baliste, pejepuerco o pez ballestero no es solo por reunir belleza, apariencia inocente y una librea colorida sino también porque nada como pez en el agua en las cálidas aguas, si el pez, del Mediterráneo, del Atlántico o del Índico-Pacífico; y si el político, en las del poder, la ambición, el ego, la mentira y de la corrupción.

Si la imagen de mi caligrama nos lo muestra en su aspecto hermoso, el poema que lo integra, mi poema, nos describe sus habilidades y sus aspecto y con ello, los símiles y metáforas que lo igualan al político...:

Tu enigma está guardado hasta en tu rostro:

Disfraz de fantasía coloreada.

Payaso, cerdo, loro, pez... tu cara;

tu cuerpo de armadura, poderoso

ballestero lanzando espinas... Pasas

de lúcido a emboscado tenebroso,

al acecho de presas despistadas,

dispuesto a darte el gusto, el puro gozo...

Partir corazas a bocados tuyos,

buscando la sabrosura carnosa

que se esconde en la caja de Pandora

es el placer para el que tus conjuros

se sueltan de resortes reprimidos

y hacen crujir de muerte a tus vecinos.

Curioso, diferente, bello, vivo,

de colores llamativos te ondulas

serpenteando por las aguas puras

del azul más brillante y cristalino.

Juegas con los corales llamativos

al escondite y es en él que escudas

tu estrategia predadora y formulas

la mímesis que engaña al enemigo

y aún así, tus dardos te protegen

en las cálidas aguas donde habitas

mirando, camaleón, por donde vienen

las presas y predadores que incitan

la urgencia que precisan y el motivo,

si puede ser, sin público testigo

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

A ANTONIO TINAJAS RUÍZ, EN SU DESPEDIDA

Cuando un compañero se va, en este caso, se jubila, queda el hueco de su ausencia y la huella de su recuerdo en tu memoria. Es por demás escribir aquí los pormenores sentimentales y privados, pero sí el honor del caligrama de homenaje. En este caso. Caligrama, en diseño y poema concurren en idéntica metáfora. El profesor es equiparado a un escultor y si este último, el escultor, cincela, talla, modela imágenes a imagen y semejanza de modelos reales o utópicos, el profesor modela a sus alumnos en su educación, buscando haber hecho de ellos, más allá de la asignatura impartida, en este caso Educación Física, personas...

Por eso el poema reza así:

"Mens sana in corpore sano"... Modelas 

cuerpos para formar personas puras,

mentes libres de pasiones oscuras

y de los monstruos de los que recelas.

Por hacerlos humanos, te desvelas...

Limpios, galantes y sin raspaduras,

tolerantes y personas maduras

a la luz de Sol o a la de las velas.

Tus ojos, tu mente está ya cansada...

Tantas promesas modeladas hubo,

tantas, que tu mente esculpió y retuvo

que tallar más ya no te dice nada.

¡Descansa!...: ¡Te lo has ganado!... y disfruta

de la vida que es ahora tu ruta

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EN ESTA TIERRA, EN ESTE MUNDO, EN ESTA VIDA...

En esta Tierra, en este Mundo, en esta Vida, las tornas se han ido maleando hacia la incertidumbre y la agonía. Si fue una Tierra de Paz y de Libertad y de Seguridad, en lo que a lo próximo a mí, a mi entorno, se refiere, ahora se ha tornado en algo inseguro, airado, plagado de sombras que acechan y sospechas. Un lugar en el que los dedos te señalan si no eres como se supone que debes ser según tu entorno. Una telaraña gigantesca nos ha atrapado y, hoy, Cataluña es un mundo asfixiante cargado de recelos y de supuestas verdades absolutas que nunca lo fueron, porque la Verdad no existe más que en el hecho y todas las palabras que lo envuelven no son más que barreras que fabrican nuestras consciencias y nuestra percepción del mundo, de la vida y de cuanto existe, y por lo mismo, fabulaciones nuestras. Atrapado estoy en esta red que nos asfixia, que nos intoxica, que nos urge y que nos hace, en mi caso prudentes, como en el de otros, ira histérica y zumo patriotero de banderas.

Las banderas hincadas que nos aprisionan y nos apresan en esa maraña de enseres insustanciales a los que se les ha revestido de dimensiones colosales que ni tienen ni merecen.

Esta sensación claustrofóbica y angustiosa es la que refleja el caligrama en su imagen y en su poema. Mi imagen, mi poema y la fusión de ambos en mi caligrama. 

Atrapado estoy en la telaraña que urden políticos, partidos, vecinos... Constituidos en vorágine censora, hambrienta y caníbal que amenaza desbordarse de sin sentido.

Y si la imagen, conmigo atrapado en la caja ataúd propiciatoria para el letal veneno de la insidia y el colosal monstruo al acecho, el poema que se camufla en tarántula y telaraña se certifican en contenido, sensación y sentimientos.

Así reza mi poema:

En sombras tenebrosas se ha teñido

mi mundo, el Mundo y cuanto me rodea.

Y lo que no es dolor, es gris hastío

o telaraña que todo lo enreda.

El tiempo y el espacio se han reñido

y la armonía, enferma, no recrea

la Paz ni el gozo, preso y reprimido.

La Libertad por todo se pelea.

Todo lo estable se ha hecho movedizo

y el movimiento, inercia ya sin freno:

el suelo, pozo, abismo que se empeña

en caer, esófago quebradizo,

bajo un cielo gris, macizo y obseno

sin otro sol que el fuego de la leña.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

CATALUNYA CABALGA

Catalunya avanza en el delirio de serse a sí misma hecha grito en la calle. Poco importa ahora la ilegalidad del referendum, la defensa de los ilusionados de las urnas frente a las porras, el desquiciamiento y el odio desatados, los miedos y los tiras y aflojas y el que se hayan inventado votos de urnas retiradas que probablemente no lleguen ni a los cien mil, ni que mucha gente que no deseaba  la independencia no fuese a votar siguiendo las consignas de partidos constitucionalistas y dando alas a los que sí lo hicieron. Yo fui a votar que no, y no me arrepiento. El referéndum, no este, que tuvo más de esperpento que de referéndum, debió de existir y pudo existir con la paciencia que necesita un cambio de este calibre. Nadie la tuvo y la intransigencia se impuso. La suerte está echada, aunque no sea la deseada por mí, como tampoco lo era la aplicación del artículo 155. Este interminable round ha terminado escuchando a los airados y a los desilusionados que la ansiaban como a los intransigentes que lo promovieron. En un juego de errores, de estratagemas y de amagos de diálogos que ningún bando quería, y menos los ahora vencedores, que siempre lo plantearon como un chantaje, la República ha nacido para unos y Dios quiera que no sea para echar a los otros de esta tierra que es su tierra tanto como la de los otros.

El surrealismo y la histeria han dado la imagen real de los catalanes que han promovido la República y que niega el seny tópico que los catalanes se arrogan, ¡De qué nos extrañamos!, el mundo funciona con el corazón, con el estómago, con la ira, con la venganza... pero no con el diálogo ni con la razón y vamos a suponer que el pueblo ha decidido más allá de la incuestionable manipulación a que le han sometido unos y otros, la economía, el miedo escénico y los medios de comunicación.

Los tiempos han desatado un ser delirante y cargado de fantasía e ilusiones que lucha contra los gigantes y los monstruos que se inventa o que se imagina. El tiempo dirá hasta que punto, pero ahora, Catalunya cabalga como un Quijote en su mundo imaginario. Así lo representa la imagen de mi caligrama y así lo identifica el poema, mi poema que lo certifica:

Y fuese más Quijote que Quijote

quien negaba ser España en delirio,

quien decíase ser prudente con lirio

y pacífico sin darse el pegote.

Más España que España y Balazote,

hecho bicha taurina y con su cirio,

con la ira tozuda cual asirio,

convertido en justicia con azote,

asolando molino de viento y ventas

que imagina castillo y atacando

rebaños que cree huestes del Maldito.

E imagina que tendrá buenas rentas

futuras cuantas se van ausentando

por el miedo al presente que ha hecho un grito.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ.

Durante este tiempo, mucha poesía he escrito dando rienda suelta a mis sentimientos en tiempos tan agitados pero en los que ha quedado claro que la Libertad ha dejado de existir en un mundo convulso en el que exponer la opinión es exponer el cuello y más ante el palpable pensamiento único de los independentistas. Nada tengo contra la República Catalana ni contra España ni menos contra los españoles ni deserto de ellos ni mucho menos los aborrezco... Tampoco a nacionalistas o independentistas. La opinión es algo personal e incontrovertible e idiosincrásico que yo siempre respeto y no solo por lógica, por educación sino por ánimo mismo. Ninguna opinión ajena me sobra  ni me enerva por mucho que yo no la comparta. 

Finalmente he optado por exponer un segundo caligrama que apuntala lo que ya expuse en Ahora.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

AHORA

Ahora, en este instante, en que la deriva independentista de Cataluña consuma su proclamación de un referendum sobre su destino y su voluntad de convertirse en un República enfrentándose a la legalidad constitucional del Reino de España se vislumbra un drama y una fractura social de dimensiones imposibles de mensurar entre dos comunidades ciudadanas catalanas que hasta ahora habían convivido sin fisuras que se añade a otro de dimensiones igualmente preocupantes entre sus equivalentes de Cataluña y España... En un diálogo de sordos y una negligencia imperdonable entre los políticos y el Congreso y el Parlament, lo que para unos era innegociable ley, para los otros era referendum saltándose la ley y despreciándola junto al Estado del que se consideran ajenos. El resultado es un aborto incalificable, un pleibiscito sin condiciones entre un laberinto de leyes y descalificaciones y una calle llena de gritos en la que los partidarios del sí, más allá de la manifestación lícita la utilizan para amedrentar a los que callen y disienten, periodistas y medios de comunicación incluidos.

La cuestión se ha convertido en un enfrentamiento de testosteronas entre dos gobiernos ciegos al despropósito y negados a dar su brazo a torcer para llegar a un diálogo que evite un duelo de consecuencias no solo impredecibles en la gravedad sino irreversibles en la eclosión del odio que, si ya se produce, pero se contiene ahora, muy probablemente se desborde a posteriori.

La justa petición de un referendum pedido en la calle en las manifestaciones de 2015, merecía una atención mayor por parte de ambos contendientes que se han lanzado al ruedo a demostrar más bien, quien los tiene mejor puestos o los tiene más desmesurados. Los toros no representan la hispanidad o la catalanidad sino la expresión de un enfrentamiento ciego y a muerte entre independentistas y el Estado. 

Para montar un estado nuevo, si ese fuese el resultado de la consulta, hace falta más paciencia y más mesura, más diálogo y una demostración real de democracia. Porque ser un demócrata es expresarse libremente, sí, con el voto y sin él, y dialogar y negociar y ser tolerante, pero siempre respetando a la oposición y buscando un proyecto común no excluyente, algo quedó fulminado en la sesión "exprés" en la que se aprobó un referendum con todas las condiciones de ser una imposición de unos catalanes a otros como de Cataluña a España. El resultado es un referendum, sí, pero sin grantías ningunas de fiabilidad. Mejor hubiese sido dialogar, presionar al PP del Estado español para cambiar la Constitución para que permitiese una consulta que no abocarnos a todos, policía, mossos y guardia civil incluidos, a un espectáculo digno del Coliseo Romano.

Su negligencia, vaticino, puede llevarnos a desbocar el odio de aquellos que lo niegan, odio que luce latente, como lo está un emboscado suprematismo que desprecia lo español más allá de lo que quisieran disimular. Y sí, también en el otro bando hay, siempre los hubo, fascistas xenófobos que no son más que anecdóticos, pero estar, están, agitando banderas, y un partido, el PP, con sus acólitos, inflexible e incapaz de dialogar en nada.

El camino del odio, es un camino sin vuelta del que todos los que lo han desatado son igualmente culpables.

El caligrama, mi caligrama, simboliza a ambos bandos como toros de lidia desbocados y furibundos en su época de celo en un enfrentamiento a muerte por la vacada de la dehesa, expectante al victorioso...

No hay toreros sino furia y testorena y un aire inconfundible de vencer destrozando a su rival y en ello, no nos engañemos, uno de los bandos es más claro en su intención de acabar con el Reino más allá de independizarse.

Patria y religión, banderas, trapos convertidos en entes sagrados y sacrosanto son un elixir que deriva fácilmente al fanatismo.

Así reza el poema:

Para la Libertad, se acaba el tiempo;

la paz, la convivencia, ya no existen.

Al ruedo van dos toros que se embisten,

sordos los dos, y de ira, los dos ciegos.

Los dos de sangre y oro van al ruedo.

Quienes piden una muerte, persisten

en sus gritos, con los que al suyo asisten

para que salga indemne y siga fiero.

Muchos más son los que no sienten gozo

por esta ceremonia de la Muerte

sabiendo que una muerte nunca es suerte,

que la furia ciega sólo abre un pozo

de odio y de dolor, nunca una fiesta,

y el odio tiene el odio por respuesta.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

ROSA BLANCA DE PAZ, ESPERANZA Y TOLERANCIA (a las víctimas de los atentados de Barcelona y Cambrils)

A las víctimas de estos bárbaros atentados como a las víctimas de otros atentados de similares características, vaya esta rosa blanca, un pictocaligrama cuyo diseño y poema, míos, vienen a desear, más allá de mis condolencias y todo mi emocionado afecto a las víctimas, familiares de las víctimas y amigos, un deseo sincero de paz, tolerancia con la esperanza de que la razón se imponga a la barbarie y se defienda la libertad de pensamiento, sentimiento, expresión e ideología y la tolerancia y respeto al distinto y al singular...

La rosa blanca de inocencia para los inocentes y puros, como las víctimas de esta sinrazón, ya es un símbolo en sí mismo de lo que expongo y vaya con ella todo mi afecto, y a él se suma el poema que condensa símbolo y sentimiento:

Si de vuestra sangre inocente

algo ha de surgir

                                                         que sea perenne,

que sea el puro elixir blanco de la paz

y la belleza...

Una rosa de amor que no marchite,

con un perfume embriagador

que a la tolerancia incite

y que no olvide

que la sangre de la Muerte

y de la herida

es también la de la Vida,

y que esta, por serlo, es la más fuerte,

la Rosa del Amor, la de la Paz,

que nunca olvida

y que es, de Barcelona, su verdadera faz

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Y como bien reza el poema, que nunca se borre la memoria de las víctimas inocentes de esta ignominia...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

AGOSTO, 17 DE 2017. BARCELONA (Crónica del Horror)

Cuando las palabras se bastan y las imágenes sobran, por macabras, el poema explicita mis sentimientos de barcelonés (ahora residente en Cubelles, pero nacido en Barcelona, donde viví cuarenta años), por el horrible y execrable atentado ocurrido en las Ramblas (e intentado repetir, como un diabólico eco en Cambrils) sin necesidad de caligramas. Con este poema, de igual nombre, quisiera expresar mis más sentidas condolencias a las víctimas, familiares y amigos de tan innominable barbarie:

AGOSTO, 17 DE 2017. BARCELONA

Crónica de un horror

I

Herida. Barcelona se conmueve.

La semilla del odio ha desatado

la macabra locura y con su dado

ha elegido las víctimas y mueve

los hilos del horror. La sangre llueve

y se arrastra y vuela y se ha encrespado

mientras ruge la Muerte y se ha cebado

de cuerpos rotos y gritos de nieve

helados de pavor, mientras mil sombras

de fantasmas huyen al laberinto

del Rabal con un asesino impío.

Allí, todos los males que te nombras

surgieron desde un terror variopinto

y convirtieron el dolor en río

MANUELMILLÁN CASCALLÓ

II

Un río humano recorría las Ramblas,

apacible bullicio, febril riada.

Eran casi las 5, perezosas,

y surgió la locura de la Nada,

atropellando los puestos de rosas

y las vidas inocentes

                                                    que a su paso hallaba.

La sinrazón y el odio iban de blanco

y de hierro riguroso...: - ¡Un espanto! -

Un frenesí de muerte no cesaba,

zigzagueando fiero, intransigente,

odio por odio y muerte por muerte...

Y huyó después, fantasma, al laberinto,

dejando tras de sí los cuerpos rotos,

un asesino feroz, convencido,

con su odio ya saciado y venenoso

esparcido en la rambla, sangre y llanto,

un reguero de muerte con su espanto...

A las cinco de la tarde ese redoble

de muerte desatado

quedó sobre la acera,

                                              sangre noble

que el horror nos había arrebatado.

Ese rastro terrible de una fiera,

guiñapos retorcidos sobre el suelo,

frutos de un huracán de fuego y hielo

que huía por las calles,

                                       odio enfermo,

semilla de ponzoñas infernales...

Y Barcelona se hizo grito y llanto

desbordada de dolor desesperado.

Ese redoble de Muerte era miedo,

pánico, desconcierto...:

La ciudad conoció la faz del Diablo

y atónita reconoció

que su rostro era humano

y que como un diablo humano, huyó...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Esperando que jamás se repitan actos como este en parte alguna y que nunca fructifique la semilla del odio, o que, al menos, esta no se extienda como un reguero de pólvora; plantaré una rosa blanca de paz y tolerancia con las espinas del perdón que no el olvido y la esperanza de que la barbarie apague el fuego de la ira con sus brasas de furor y de ignominia...

Yo tampoco tengo miedo ni odio a lo distinto. Amo la libertad, la paz, la tolerancia y la libertad y nadie me cambiará ni cambiará el mundo que defiende que siempre fue mejor amar y perdonar que odiar, reprimir, ocultar y censurar...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TU VIDA ES TU TIEMPO, TU TIEMPO ES TU VIDA

Como dice la marca de este macabro y tétrico, pero veraz reloj, el tiempo y la vida se equiparán para indicar la relatividad del paso del tiempo en su percepción individual. Nuestra vida es el tiempo en que la transitamos y el tiempo transitado conforma nuestra propia vida, como computo, como experiencia, como tránsito y la percepción relativa es la que alarga o encoge la percepción del tiempo como una esencia elástica, lenta en la espera y en la ansiedad de que ocurran los deseos y anhelos o que en la percepción del sufrimiento y lo indiferente, cuando deseamos que acabe o que no exista, lento es en la infancia y en la madurez ante las rutina; rápido, fugaz, eléctrico, frenético ante el disfrute y el goce como en la percepción de la vida ante el tiempo ya vivido cuando alcanzamos la madurez y vivimos el deslizante tránsito de la vejez hacia el abismo de la demencia o del olvido en ella.

Caligrama y poema, poema y caligrama, mi caligrama y mi poema representan la aguja horaria del reloj como el húmero de nuestro propio esqueleto y el minutero como cúbito, radio, carpo y metacarpo y las falanges de nuestro cuerpo como un brazo que recorre el tétrico reloj de nuestra vida... El brazo en su capacidad de flexión y movimiento para toma, en la hemiesfera visible lo que nuestra vida nos da y perderlo, gastarlo en la hemiesfera no visible... Un continuo tránsito de hacerse y deshacer hasta anquilosar su movimiento definitivamente.

La imagen compone la percepción simbológica y al brazo añade los números horarios de la hemiesfera y el poema la convierte en palabras. La marca de nuestro único reloj soy yo y tú y cada uno de nosotros, la vida en sí misma, que coincide con el título de poema y caligrama y refleja nuestra vida como un tránsito por el mundo terrenal...: La Vida y el Tiempo como un ente simbiótico en lo individual, igual en su proceso común para todos los que existen y único y particular para cada uno de los que viven en ese tránsito del ser engendrados, nacer, vivir creciendo y haciéndose y deshaciéndose para morir, completando nuestra vida y nuestro tiempo que se prolonga en la putrefacción del cuerpo hasta su mineralización o/y su inmersión y conversión física en el suelo y sedimento de su entorno, como memoria y recuerdo en quienes compartieron nuestra vida, la memoria que prolongan estos en los que nos su8ceden o la que deja nuestra obra hasta nuestro definitivo olvido...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EN TU POSO ABISMO

La tradición supersticiosa creyó la leyenda oriental de que en el poso del café se podía leer tu vida. El caligrama es claro. El diseño de la taza de café sobre su plato, el líquido y negro líquido excitante y la cucharilla desde la óptica del que lo toman invitan a sumergirse en él...: MÍRAME... . Te invita a sumergirte en la lectura del poema en un LABERINTO (ENREDADO DE ESPUMAS) en el se sumerge el laberinto de tu FUTURO que se inscribe en el reloj, la esfera el disco y se sumerge en la sima del líquido para dejarse agarrar por la cucharilla...: Beber la vida como un caldo, el excitante café que te invita a vivir la vida y a sentirla plena de gusto y aroma placentero y amargo como el propio café, dejando en el poso cuanto eres en tu aprendizaje y en tu instinto...: ERES TÜ... Tu poso que define lo que encuentras superfluo y hasta que punto mareas tu vida para extractar todo el dulce goce del azúcar o excitante sabor y aroma de beber tu vida degustándola como un placer infinito no exento de amargura... Vivir por el placer de vivir, saboreando, delectándose con ser partícipe de cuanto la vida te ofrece y tú saber adquirir y degustar como un elixir de valor infinito, un goce exquisito... El de vivir a pleno pulmón, a tumba abierta...: ¡VIVIR!

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EN ESTE PUNTO

El pictocaligrama presenta un carro de la compra desbordado de contenido... Sobre él, una saco de dormir liado con una cuerda, Carro y sombra en el suelo aprovechan las sombras para convertir el simbolismo visual en poema, mi poema. La vida es lo que arrastramos (vivencias, emociones, recuerdos, ideales, conocimientos aprendidos, experiencias, goces, dolores, torturas...)... Nosotros somos lo vivido, lo aprendido, lo experimentado... nuestro bagaje adquirido en el transcurso de lo vivido... El carro que nos acompaña, en el que acumulamos lo recibido y extraemos lo usado, lo regalado... Allí donde vamos, nos acompaña... Es nosotros mismos... Desbordado de recuerdos y memorias pero desvencijado del tiempo acumulado y de uso.

El poema se inicia y se lee, como un escrito... De arriba hacia abajo. En los recovecos de la vida se esconden los pedazos de sí mismo, soy el envoltorio que ves (el carro) pero el contenido que lo ocupa de vivencias...

Arrastramos nuestro carro como a nosotros mismos por las infinitas calles de la vida y por los infinitos caminos porque somos uno y esencialmente el mismo.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EL CLARO Y MERIDIANO FUTURO

Más allá de que los síntomas estén claros para una locura sin control, un mundo asfixiado y enfermo en el que el egoísmo y ambición sin freno del hombre y la parca visión de futuro del hombre y el entorno de la Naturaleza ninguneada y maltratada instante a instante y palmo a palmo, la realidad de todo ser, vivo y animado, muerto o inanimado y hasta mental es la destrucción y la desaparición. Más aún, todo ser vivo nace sentenciado a la Muerte y Condenado a Vivir. Como reza el poema que encuadra el pictocaligrama. Al nacer, firmamos un contrato en el que consta día, lugar y hora de nuestra sentencia y la Parca la cumple irremisiblemente y sin perdón.

El cráneo sonriente y macabro de la Muerte se explica por sí solo. Nos mira y parece reír sarcásticamente segura de que tú no serás más que un eslabón más de aquellos que se integran en su vasto, dilatado e infinito Reino, en el que habitan todos los que nacieron en cualquier momento y lugar de nuestra Tierra, de nuestro Sistema Solar, de nuestra Vía Láctea y del Cosmos y si le damos forma humana es porque así simboliza más evidentemente nuestros miedos y nuestra convicción de lo único seguro, nuestra muerte y la de todos los que existieron, existen y existirán do quiera que existan y por muy eternizables que nos tornemos...

El poema que lo integra, mi poema, redunda en el contrato que cada uno de los que nacimos firmamos para vivir como quien se apunta a un paraíso soñado, a una película de terror o a ambos incluidos como experiencia antes de volver al punto tácito del que surgimos.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

IMÁN DE VENUS

Y volviendo a las musas de la inspiración y a las de la inspiración de la belleza en su propia hermosura, la mujer representa un canon estético físico ineludible que el mundo clásico supo asimilar, como sus imitadores prerrenacentistas, renacentistas y neoclasicistas a una belleza tangible en lo físico e inalcanzable en lo sensitivo que denominó, con Dante Alighieri a la cabeza, como donna angelicata, que se convertía en una mujer ángel deseada, incitada al placer sexual o pasional mediante el tópico del collige, virgo, rosas, contraponiendo su belleza  juvenil a la futilidad de la vida (tempus irreparabilis fugit) para así disfrutar o gozar sensitivamente aprovechando esa belleza (carpe diem), que resultaba inalcanzable para el acto carnal, y sí para el disfrute de su imagen descrita a través de un modelo determinado descrito mediante otro tópico, descriptio puellae, que la prefijaba como mujer de suelta melena rubia, frente despejada, piel pálida, ojos claros (azules, verdes, grises), mejillas sonrosadas, labios rojos, cuello esbelto... pero también una joven adolescente, ingenua, alegre, recatada, natural y distante que la consumaban como una madonna, una virgen inocente y pura

inaccesible a la tentación y al pecado carnal. 

De esta manera, en esa relación de artista pecador tentado de la belleza, admirador, al servicio de la amada, se alejaba de la relación de vasallo y señora que cifraba más la distancia en la frialdad de la mujer que en el propio recato real de esta. Pero una mujer no necesariamente apartada de la pasión y la locura del amor pasional.

Los románticos y neorrománticos volvieron sobre el modelo medieval, se acercaron a los celos y a la pasión como ya habían descubierto los barrocos y con modernistas y surrealistas se acercaron a sensualidad meridiana como lo hace también esta Venus actual, que no renuncia sino que hace patentes y palpables los atributos sensuales y sensitivos, admite la pasión, pero otorga el dominio de esta a la propia mujer, quien no renuncia al placer pero no identifica necesariamente la pasión con el sentimiento.

El poema plantea inicialmente una descriptio puellae que contrasta la rigidez clásica con atributos distintos, no es rubia, sus ojos no son azules, verdes, ni grises. su piel es morena y sus rasgos y atributos sensuales son meridianos... sigue, eso sí, el orden de la descriptio puellae estrictamente, pero como ya he ido haciendo desfilar, otorga a la mujer actual una variabilidad que se aparta de la rigidez angélica, ya vimos pasionales morenas mediterráneas, fogosas mujeres negras, gélidas bellezas nórdicas y ahora una sensual mujer de suelta melena castaña... La pasión contemplativa y tentadora de su belleza para el hombre heterosexual o para la mujer homosexual se mantiene intacta y potenciada aún por una sensualidad no escondida sino patente, que le otorga el disfrute carnal y pasional en igual medida que quien la desea y no subordina pasión y deseo necesariamente amor sentimental. No se trata de una mujer fácil, sino ardiente, segura de sí y conocedora de su poder de atracción pero no esclava del placer ni de quien la ama sino regente de sus propias apetencias...

El pictocaligrama concentra el poema en la imagen femenina, contorno, relieve, juegos de luz y sombra para decirse a sí mismo... El poema se encaja en el dibujo pero no se oculta en él sino que muestra evidente su papel simbólico en el personaje principal, la belleza femenina que concentra el imán de Venus, diosa de la belleza, musa e inspirador de la misma en el poema, mi poema:

Hipnosis de pura belleza estás

allí donde se funden fuego y cielo.

Bronce de tu melena libre y vuelo,

cobre de la alta cúpula me das

ceñido a tu osamenta y siempre a ras;

imán de tus ojos de miel, mi anhelo,

respingona nariz y mi desvelo

de tus labios de fuego, mi compás,

que al pozo de tu lengua indagadora

me arrastra, urgencia de mi pensamiento.

Y más Olimpo se desliza cuello

de cisne abajo, Venus seductora.

Ese zigzag de curvas lucimiento

divino en cuerpo y piernas es tu sello.

¡Oh, diosa inalcanzable!: Te contemplo.

Deseo ardiente me corroe terco.

De tu sola visión se estrecha el cerco

que convierte tu imagen en un templo

y esa veneración es la que templo

cuando oigo tu voz, te miro y me acerco,

diminuto ante ante ti y tu halo en cerco

y absorto de tu belleza, contemplo

una diosa desnuda, fuego y hielo,

lava candente pero piedra dura,

bajo tu piel candente, tu armadura,

que muestra bien su piel de terciopelo,

dulce, serena, alegre y elegante,

la caníbal pasión de lo distante.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ.

Frente a la visión de la belleza, divina, atrayente, deseable, quien la contempla sucumbe. La belleza anonada y más cuando no se esconde sino que se explicita, la tentación, el deseo fluyen pero la belleza no se entrega si quien la posee no la otorga con equivalente pasión y deseo... Contemplarla en sí misma, es suficiente goce...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TERGIVERSADOR

El pictocaligrama muestra la imagen de un paz con aspecto híbrido entre pez y anfibio que es capaz de salir a superficie y caminar sobre la arena. El pez existe y es una muestra de la proximidad evolutiva entre estos dos órdenes de vertebrados, pero lo que me interesa es su valor simbólico que alimenta el ansia de ascender a una posición superior, la de otro medio, difícil de acceder para un ser con branquias que necesita adaptar estas a los rudimentos de pulmones y las extremidades anteriores, sus aletas, adquirir consistencia para acercarse a rudimentarios brazos capaces de ayudarle a arrastrar por tierra. 

El mismo mismo poder tergiversador que tienen los políticos para hacernos creer que son capaces de trascender a la vulgaridad del mar de los comunes y arrastrarse por paraísos prometidos que solo conocen por sus orillas, aquello capaz de dar a entender el paraíso posible que albergaría el Edén de Tierra Firma cual si este fuese un Olimpo de dioses solo habitable por los elegidos... teóricamente cualquiera de nosotros, que de seguirlo en sus ideales alcanzaríamos la grandeza, libertad y perfección a la que nunca accederemos, peces multitudinarios en el inmenso océano de los mortales.

Como el pez, los políticos son tergiversadores de la verdad en aras de un voto solo válido para que él mantenga su estatus de elegido sobre la vulgaridad de los comunes... No importa. Es un pez que tendrá que volver al agua como todos los demás cuando se le acabe el aire de los votos que allí lo colocaron.

El poema que integra también compone una estrofa clásica de seis versos rota por el colofón final, el séptimo verso que lo devuelve a la comunidad de los mortales, sin respuesta ni solución a su imposible proposición:

Tergiversando estás todas las normas.

El agua era ese abismo siempre a oscuras...

Ansïabas arenas, tierras duras

y a la tierra te lanzaste sin hormas.

Ese fue siempre tu paradigma,

pez o anfibio, anfibio-pez todo enigma...

Y resultó por siempre irresoluto

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

BAGHEERA III

Bagheera es, como habréis imaginado, mi perra. Una pastora belga a la que le debo soportar la soledad de haber perdido a mi mujer. Ya llevaba años de vida cuando Marta murió y el bagaje de ser mi leal y fiel compañía, mi acompañante en paseos campestres y urbanos, en las terrazas de los bares, en el sofá de mi casa y cuando escribo en el ordenador. ¿Cuánto le debo yo a mi perra?. ¿Cuánto le debe la Humanidad a su celo, a su fidelidad, a su constancia, a escuchar nuestras penas y pasiones, a recibirme, cuando vuelvo del trabajo, como si hiciese años, lustros, décadas... que no nos viésemos... ¿Quién me despierta paciente y alegre por las mañanas?... ¿Quién me acompaña, secreta y nocturnamente en la soledad inmensa de mi cama?, ¿Quién me sigue donde vaya, olvida inmediatamente mis gritos furtivos y añora los juegos y los paseos que damos juntos?... ¿Cuántos años, cuántas alegrías y cuántas penas hemos soportado juntos?... gozado o padecido... una fidelidad inquebrantable y a prueba de bomba y solo pide cariño, comida, compañía, juego y atención... Cuánto más conozco al hombre, más quiero a mi perro... Nunca hubo sentencia más cierta ni más justa... No es de extrañar que, amén de este pictocaligrama con soneto incluido le haya dedicado otros dos y no pocos poemas y salga en gran cantidad de mis relatos... ¡Le debo tanto!. ¡La quiero tanto!... Nada más justo y entrañable que aquel viejo anuncio de televisión en que unos desalmados en coche abandonan con un miserable engaño a su perro en un bosque y junto a la carretera y dejan que este siga desesperado el coche en fuga hasta saberse abandonado y muestra una elocuente cara de pena y frustración infinita mientras le acompañaba el ciertísimo eslogan "No le abandones. Él nunca lo haría" dejando en evidencia en donde reside la miseria y el egoísmo inmisericorde, tan humanos, y donde la grandeza y generosidad y la fidelidad de nuestros perros (y muchas de nuestras mascotas domésticas... Nadie como ella y como ellos, merecen más nuestro respeto y aprecio com el poema y el caligrama que le dedico:

Allí donde yo estoy, tú eres mi sombra.

Amiga, compañera, fiel, leal,

bondad y compañía hecha animal,

presta obedeces si mi voz te nombra.

Allí donde yo voy, tú eres mi sombra.

Bagheera alegre es todo un festival.

Invierno crudo, calor estival...

Verla correr, saltar, la pena escombra.

Ella me seguiría al fin del mundo.

Atenta a donde vaya, allí está presta.

No importa si despierto o errabundo,

ni un grito mío enciende su protesta.

Ella me hace más humano y vivo,

justificando así cuanto la escribo.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

El caligrama la presenta descansando a la sombra de pinos y encinas en uno de mis largos paseos matutinos y estivales por los campos, bosques, senderos y caminos de los alrededores de Cubelles... Largos paseos de dos a cinco horas, en los que ella y se desfoga corriendo libre tras alguna piedra o palo que le lanzo, tras los conejos que ve... Salta y brinca, corre como una energía desatada y camina a mi lado como una sombra fiel de mi camino... Sin ella, y la obligación que me crea, no andaría tanto... No tendría su excusa para obligarme a salir a la vida, al sol, a la Naturaleza y hasta al entorno humano...

Y fue así desde que era un cachorro juguetón que destrozaba muebles y paredes como cualquier retoño de cualquier especie de mamífero y así ya la inmortalicé cuando sólo tenía unos meses...

y era un ser que imantaba su energía a quien lo viese... Era imposible no jugar con él, no acariciarlo, no seguir sus trastadas...

Pero el tiempo pasa y, sin abandonar su fogosidad, ni sus juegos, dejó de mordisquear muebles y paredes para ser nuestra compañía campestre o en cualquier paseo urbano de los innumerables que, al menos una o dos veces al día prodigábamos con Marta...:

y convertirnos en un trío entrañable e inseparable. Sigue siendo mi nexo vital, un motivo capaz de trascender al hastío de la rutina y devolverme a la vida.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TEMPUS IRREPARABILIS SEMPER FUGIT

El caligrama, un reloj, pictocaligrama, con el poema, mi poema fusionado al dibujo que lo enmarca, en unos casos, meridiano, en otros, confundido como agujas o entre el entorno de la esfera. Hasta mi firma juega al escondite convertida en la marca del reloj de pulsera. No hay mejor símbolo del tiempo y su paso irremisible y fugaz, como tenaz, que un reloj, en este caso, de pulsera.

No cabe duda de que el viejo y clásico tópico Tempus irreparabilis fugit es, fue, ha sido y siempre será una obsesión para el ser humano. Lo fue para el hombre prehistórico que esperaba la primavera para pedirle a la Diosa Madre la fertilidad de las hembras grávidas de sus presas pintadas o grabadas en las paredes y lo fue cuando descubrió al antítesis de la Vida/Muerte y enterraba a los muertos en posición fetal para despertar a la vida enterrados, inhumados en posición fetal y junto a su ajuar de cazador y de mando y alimentos para el viaje ya en época de los neandertales y cuando estos mismos trepanaban los cráneos heridos de los miembros de clan trepanándolos para sanar de sus infecciones. Luego observó los astros y el cosmos a los asoció a la luna, a sol y a los astros y sus constelaciones y lo midió para mantener su economía de caza, agrícola, ganadera y pastora y su obsesión le llevó a los primeros relojes solares convertidos en edificios, como Stonhegue o a sus calendarios y a adivinar las catástrofes asociadas a las mareas y estas con los eclipses... Pronto descubrió que el tiempo era su propia medida, la medida de su vida y que cuando se nace, uno empieza a morir en su propio camino... Cronos o Kronos-Saturno era el padre de la vida y del mundo, el voraz dios que devoraba a sus hijos, víctimas, como el hombre y como cualquier ser vivo, de la condena de saber que con ella, con la vida, iba asociada la condena a su muerte, hasta tal punto que se convirtió para el hombre consciente en la única certeza.

Nadie como Francisco de Quevedo y Villegas supo definir mejor el tiempo como un instante fugaz que aboca el presente al pasado y va devorando sucesivos futuros, convertidos en presentes para hacerse inmediatamente en pasados.... Las agujas del reloj eran guadañas que giraban segando los instantes, el tiempo convertía nuestra vida en un punto (otro tópico), el tiempo vuela (nuevo tópico del tiempo) y hacía necesario convertir el placer potencial en goce inmediato, aprovechando el momento en que surge (carpe diem), aquel en que podía asociarse a la plenitud energética y vital en la juventud y por eso se rogaba a la bella joven, dona angelicata, aprovechar belleza y juventud gozando de los placeres terrenos, porque el tiempo es fugaz y se pierde entre los dedos como la arena del reloj de arena que se agotaba imperturbable en el reloj, descendiendo del cubículo superior al inferior cada vez más rápidamente hasta agotarse (es la petición tópica para disfrutad del amor sensitivo en la belleza y juventud que suponía el tópico Collige, virgo, rosas...)... porque el tiempo se va irremisiblemente y la infancia aboca a la adolescencia y esta a la juventud que agota su energía con la madurez sumisa.gris y obediente de rutina que va agotándose en hastío para ser vejez, pronto moribundez y, sin remisión, muerte efectiva. 

El reloj mecánico gira el torbellino implacable de su paso y su hélice va segando nuestra vida una y otra vez, como un terco molino que hace harina vida, ilusiones, goces... El preciosos edificio de madurez, acabará siendo ruinas (otro tópico que, como el que nos ocupa, obsesionó a los barrocos incluso más que a los clásicos y nos es raro que tal obsesión trascendiese de la Literatura y del Arte a la Ciencia y a la Técnica hasta dar, como fruto, la aparición del reloj mecánico)...

Menhires para constituir un reloj, clepsidras, relojes de arena que sepultan en el polvo de nuestro origen nuestra vida, nuestro cuerpo, nuestros recuerdos, nuestra salud... todo, como si fuesen el macabro construir de nuestro propio túmulo mortuorio... El reloj de sol parece indicarnos con su espada letal el fin de nuestros días y señalarnos como víctimas futuras y su acusación es una sombra alargada de un ángel macabro ya satánico, la Muerte misma al paso que soles y lunas van sucediéndose y agotando nuestros día pero permanecer para seguir advirtiendo de su muerte a quienes nos sucedan como ya lo hizo con quienes nos sucedieron...

Más macabro aún, el despertador canta obsesivo su tic-tac como una intrigante y amenazadora bomba de relojería que estallará llevándose nuestra vida por delante, y el de péndulo es una espada de Damocles que oscila letal para segar definitivamente nuestro cuello de condenado a muerte precisamente por haber nacido.

No es para mí nuevo este deambular obsesivo de relojes. Por no cansar, renunciaré a los caligramas parciales en donde aparecen tiempo y relojes como parte de su recorrido y renunciaré a su irremisible deriva, la Muerte, con sus calaveras y esqueletos, con guadaña o sin ella para no extenderme demasiado en uno de mis símbolos más característicos. Bastará con dos alusiones claras:

La primera alude al mi propio tiempo. Como una zarpa, el reloj de pulsera atrapa mi mano como las esposas de los presos, y se convierte en mi propia condena:

Atrapado en él, el tiempo fugaz atornilla mi vida en las agujas del reloj... un día y otro y otro en una cadena pertinaz que conduce de la ilusión al hastío, el dulce sueño, en pesadilla, de la que quizás despierte cuando lo haga la alarma de mi despertador y esta me devuelva a la aciaga realidad de la monotonía:

Sabré entonces que mi futuro es la condena de la cotideaneidad que me arrastra irremisiblemente hasta la muerte...

La Muerte, Fin o Principio, pero segura meta desde que nacimos.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

ABOCADO A LAS TORMENTAS

La imagen de un joven sin rostro definido en lo concreto de un individuo con nombre y apellido define el sumatorio de proyecciones en la proyección de un  futuro mentido... Blanco y desprovisto de tribu, aparentemente un futurible triunfador, no es más que un ente deseable que niega la apisonadora de una realidad tozudo... Un deseable colectivo de avezados  yuppies desalmados incapaces de pensar más que en ellos, borreguizados de cibernética y nacidos para aplastar, como sus ideadores e ideólogos a quien se le ponga delante pero incapaces de reconocer que que el mundo es un gigantesco boomerang que ha olvidado que no hay ser más estéril y abocado a la vorágine de las modas que aquel que asume la perfección supina que azuza su venidera derrota a manos de un equivalente desalmado triunfador.

Un imberbe que nació y se alimentó con vocación de dios por la tarde, abocado al tobogán  de las presencias y las fachadas... Él mismo acabará consigo... El caligrama lo representa en su rostro de niño bueno convertido en un grito de autodestrucción azotado de ambición y de sintiempo ese grito que clama... : El viento azotará y azotará con su reloj furioso y el mismo huracán que lo creó, la misma lava que surge de su ígneo volcán de energía será su propio asesino...

Quien todo destruye a su paso acaba por destruirse a sí mismo y el reloj gira hasta construir su rostro abocado de la cima al precipicio

Así describe el poema, mi poema el caligrama que se construye de ese ímpetu sin fin que es grito en el quicio entre el placer y el dolor que impulsa el barco contra el acantilado del mundo que destruyó en su provecho y acabaró por destruirle con igual vorágine sin piedad ninguna...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

DELIRANTE CREACIÓN, AUTÓMATA

La inspiración creativa es un impulso eléctrico que surge espontáneo de la sugerencia como de la Nada y teje de la luz telarañas de impresiones, aquí donde convergen imágenes y palabras a oleadas de latidos hechas trazos y sonidos, sonidos y trazos al ritmo del vértigo o al de las ondas con igual riego sanguíneo. El que sean más sesudas e intrincadas, más espejos de realidades asimilables a figuras o más o menos perfectas y parejas a la realidad que delatan o más sintéticas es más producto del azar y del latido que de la propuesta en sí, pues esta se deshilvana al ritmo en que se esculpe y si una veces se inmiscuye la razón, otras, vomita el subconsciente las chispas y las gotas de su zumo que, por igual, impregnan el papel o el espejo de hielo en la pantalla.

Aquí el proceso se dice a sí mismo en un espejo de sugerencias que conforman un collage de versos y de versos que se articulan a las imágenes que nos dicen las palabras, sean el símbolo de la claridad de la razón y el de la musa que lo inspira o la Arácne tejedora de versos en el Sol de su telaraña, ambas buscando el vínculo eléctrico del disfrute de la creación, imperceptible tras la pared del tedio como el sinuoso y concéntrico buscarse buscarse presa de tu asesino impulso de matar cuanto sentiste nada más escrito, ya ajeno a ti, pero perpetuado en el verso que escribiste, pétrea escultura del sentimiento de un instinto perpetuado en el caligrama.

Mi verso, mi poema se descubrirá a sí al describir la letra y el dibujo para expresar qué es y cómo crear en palabra la inspiración que te nace y descubrir con ello como es bucear del inicio en palabras al furor de estas haciéndose imágen, luz hasta la bífida serpiente que me busca y a la araña que trenza el imperceptible circuito del poema en su telaraña como un Sol que irradia el poema, ya poema hasta decirse todo.

El Arte, como proceso es un abstracto que exige sentirlo, explicarlo en caligrama es más una síntesis que huye del pormenor para ser síntesis sencilla para ser tangible a aquel que ha de sentirla sin crear.

Sigue el poema y coteja versos escritos y caligramas de recorrido y entenderás mi poema y mi caligrama de recorrido:

Un amasijo informe se abultaba

sobre la mesita

                 Musa eléctrica

                                    virgen nocturnal

alumbra imagen e inteligencia

Iluminada mente... cantaba.

La misma pasión excita

                                   un poema sin final

creación en esencia

Dónde estás MUSA?

Te busca

                 la pasión

                                    se arrastra...

describiendo sinuosa una ilusión

(Lámpara de flexo: Musa)

Sobre tu falda excelsa

tú brillas virginal

-Dime, tú, oh, Erato

cuál es hoy tu historia?

Serpiente de frenética creación

y alma de tu palabra belleza

el verso exclama

bífido veneno

(por tu eléctrica lengua,

inspiración)

(Descuelga tu araña tejedora):

Al acecho estás

Mar de palabras...

Una voz, dos,

el verso teje

UNA TELARAÑA

tensamente también

una (enorme) diana

donde morirá

una idea sin voz...:

VOCES EXTRAÑAS

(huyen de ti):

Mi mano

de robot

automáticamente escribe

lo que tu inspiración

me dicta.

Este telegrama 

intermitente de latidos

de mi corazón

existe

porque mi mente

plantó en sus nidos

tus versos palpitantes

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Y no olvides, para entenderlo bien, que el verso y el caligrama, surgidos de la ensoñación del impulso creativo son frecuentemente, como aquí, escritura automática y que de esta toma gritos (en mayúsculas), ritmos que se aceleran y desaceleran y se hacen telegramas donde pierden sentido las comas para potenciar sonidos e interpretaciones y que aquí las omisiones suplen lo tácito, sean sensaciones nexos o títulos que sintetizan la imagen que encabezan encerrados en paréntesis y que los versos se acortan o se alargan como la intensidad de los sentimientos que reflejan y cuyo pálpito sonoro siguen siendo las rimas, consonantes o asonantes según tacto de lo sentido.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

BERLÍN, MURAL - II

Volviendo al viaje a Berlín, al Muro de la Vergüenza, como símil de la protesta de un pueblo que ansiaba reconocerse y volver a ser plenamente libre y exento de muros que coartasen su libertad. La ciudad clamaba... La sangre derramada, simbolizada aquí en rojo, era exponente suficiente de aquellos que cruzaban de Berlín Este a Oeste y del yugo comunista impuesto por la RDA a sus súbditos y, en especial, a los berlineses que dejaban su vida en el intento. La RFA buscó una Europa Unida y democrática radicalmente opuesta al régimen fascista del que provenía como causa de la Segunda Guerra Mundial que Hitler causó. Parece que lo hemos olvidado todo y un mundo convulso se debate por acabar con esta gran obra que nació para acabar con cuanto cuestionaba la libertad y la democracia y que había dispuesto para ello una unión que se imponía a los estados para crear una especie de superestado que abarcase a tos los europeos en una unidad común.

Frente a este mundo desquiciado del Brexit y en el que Le Pen quiere volver a los nacionalismos, al proteccionismo y a las catacumbas, Berlín es un símbolo real de la tolerancia como no lo son quienes quieren acabar con la UE cargados de xenofobia y nacionalismo radical.

Es cierto que la UE ha cometido grandes errores, que ha privilegiado a los bancos y a las empresas antes que a los ciudadanos de a pie, que ha dejado desprotegidos, y se ha mostrado dividida y estéril ante la ola de emigrados de la desgracia, sea militar o de la misma e impresionante hambruna que acucia a bastante más de mediomundo, y es cierto que ha sido hipócrita en su trato con los marginados y altamente desunida e interesada ante los conflictos, pero volver a la Europa de las Fronteras, de la desconfianza y del proteccionismo es volver al punto de partida y al mundo perfecto para volver a desencadenar un conflicto mundial de causas nimias y feaciente intransigencia y efectos imprevisibles y del que no es descabellado presagiar que acabe con todo y con todos.

El caligrama, como el anterior mural.caligrama, del que es continuación, surge de idénticas sugerencias y estímulos y recoge, como aquel y como el muro berlinés, una sentida voz de alarma a un mundo que venció al nazismo y su horror inexcusable y está volviendo a él a pasos agigantados de histerismo e intolerancia y no precisamente en la Alemania de Merkel, donde tales movimientos, existen, pero son residuales y roguemos por que, en España, donde tales movimientos radicales tampoco tienen éxito importante, tampoco se deje arrastrar por esa ola de intolerancia agitada por el miedo a lo diferente que recorre Europa y el Mundo en sí, por mucha ira desmelenada que recorra a los intolerantes del DAESH y la Yihad Islámica, al loco presidente de Corea del Norte o al de Filipinas y al mismo Maduro como a Erdogan, Donald Tramp o Vladimir Putin.

La nefra sombra del horror nos grita en negro, arrinconando la sangre de las víctimas de su intransigencia. En ellas reside el horror de la violencia y en lo demás la dictadura brutal de los intransigentes ocupándolo todo hasta destruir todo rastro de tolerancia y humanidad... Como el muro, la Tierra será un grito de dolor y horror sin futuro.

La negra intransigencia es un virus que se expande en todas direcciones abarcándolo todo y emparedando la voluntad y la tolerancia para hacerlo una masa violenta y egoísta capaz de destruir todo lo que no identifique consigo mismo.

Nada más horroroso que un mundo dominado por banderas, credos, religiones... una torre de babel de estados ciegos al distinto, mudos a su dolor e insensibles a todo y a todos.

MANUEL MILLÁN CASCALLOÓ

GLORIA FUERTES, POETA DE GUARDIA (Homenaje en el centenario de su nacimiento)

Ahora que va a cumplirse el centenario de su nacimiento, un 28 de julio de 1917, conviene no olvidar, sino glosar la singular poesía de esta poeta de difícil ubicación en una generación concreta (y no tanto por su edad sino de las características de la misma). Una poesía de palabra llana, planteada como un juego, con puntos de paralelismo con la greguería de Ramón Gómez de la Serna, con ese punto de cruce entre la metáfora lírica, la ironía y la reflexión que también conecta con el vanguardismo de Edmundo de Ory o Juan Eduardo Cirlot. Su musa fue una mujer y más allá de la evidencia sexual, interesa la particularidad amable de una poesía vanguardista, con atisbos surreales y dadaístas y aspecto de naturalidad ingenua que se asoció a la infancia y a los niños a los que tanto amó y tanta buena literatura dedicó... Claramente nos mostró que la niñez no hay que perderla sino guardarla en el poso vital sobre el que reposa nuestra madurez.

El caligrama, mi caligrama, es claramente un pictocaligrama, en donde donde las letras de mi poema, claras y meridianas, muestras sobreimponerse al dibujo en una clara convivencia de ambas en las que dibujo y poema se complementan sin devorarse uno a otro, ni otro a uno, y representa su rostro, de rasgos claros, casi caricaturescos, con su sonrisa pícara y su bondad natural y su ingenuidad infantil que pasaba connaturalmente, de su rostro a su humanidad toda y de esta a su obra literaria...: poesía, poesía infantil, cuento...

En este mi sencillo y merecido homenaje, a esta gran y particular poetisa, el poema que lo integra, mi poema, glosa la figura mostrando sus características poéticas y utilizando como base el título de uno de sus poemarios, en este caso, una antología de su obra.

El poema que lo integra dice así:

Gloria, poeta de guardia escribía

de sí. Poetisa llana y circunfleja,

jugar con las palabras prefería

y la verdad pagaba a tocateja.

tenías un punto de greguería,

sorna poética, talla refleja

de lo que llanamente acontecía,

metáfora, algarabía, que deja

la lírica en la calle, cotidiana;

la sencillez preciosa de los lirios;

la ironía a flor de piel, una ventana,

asida al laberinto; tus delirios,

un punto de dadá y surrealismo

para indicarnos dónde está el abismo

invisible o visible, siempre alarma.

Por eso eran fuertes tus ideales.

Pintabas bien los rostros más reales

poniendo en la palabra fiel el arma

que a corazón y mente bien desarma

de ese catecismo de las banales

cosas que se nos dan descomunales

e insignificantes son en su karma.

Gustabas de la infancia y era un juego,

tu vida, tu verso, tus albos cuentos

de madeja liada en los asientos

de las palabras llanas y de apego...

Tu Parnaso será un columpio eterno

de olas donde no existirá el infierno

sino tú en la gloria de los más fuertes,

lleno de dulces espectros inertes,

fuera de este cosmos abstruso y ciego.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

BERLÍN, MURAL-I

Arrastrado por el laberinto berlinés, la ciudad es un puzzle de berlines destruidos, berlines renacidos y un Berlín nacido de la caída del muro de la vergüenza... Aquel convivió con una ciudad derruida que tuvo que lamer sus heridas hasta reconocerse nuevamente viva y aquel que clamó la caída del muro y la vuelta a ser una única ciudad libre y vital... La rebeldía se hizo imagen y grito en las paredes de las casas y en el muro que bordeaba el río Spree...

De la misma sucesión informe, este mural plasma mis gritos, paralelos a aquellos como un collage donde la aleatoriedad de los pedazos crea infinitas relaciones, pero cada uno de ellos es una proclama, un grito tan vital como autónomo por sí mismo, como ya proclamo, en su momento la escritura telegramática que inventó el futurismo, hizo suyo el ultraísmo y convirtió en pedazos el cubismo, para que el azar del dadá o del creacionismo le diesen el último hilvanado que daba al mensaje el sentido de un poema infinito y sin fin...

También este collage adquiere ese sentido y se constituye en portavoz del grito de la ciudad hecho mío para serlo también para una humanidad irreflexiva que va volviendo al carril de odio intransigencia que acabó en la vorágine de una guerra impía y brutal dominada por el fanatismo, el delirio y la histeria y al hombre a su negación absoluta como ser humano...

Aprendamos como Berlín, herida y aún acuciada de su propia pesadilla, para no olvidarla jamás ni volverla jamás a reproducir... pero cada vez parece menos ese el caso y cada vez nos aproximamos más a la histeria colectiva, al fanatismo que no conoce el freno a la violencia y a la venganza que nos autodestruirá.

Sea este un peldaño más para llegar a ese absurdo que pende sobre nosotros como una espada de Damocles.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

DELEITES BERLINESES (JARRA DE CERVEZA NEGRA)

Dejemos aparte la tristeza sin olvidar a aquellos que estimamos y démonos un respiro... Volvamos al Berlín que visité y saboreemos un placer que pueda apartarnos del hastío y la tristeza... Sacado del mismo y cercano viaje, deleitémonos con el sabor frío, amargo con un punto de dulzor de una jarra de cerveza negra (que no es precisamente la única ante una buena comida, que siendo de allí, será contundente y disfrutemos sin más preocupación de este néctar, vengan o no las canciones que se corean en las tabernas berlinesas, bávaras y alemanas en general avanzando la larga mesa como un barco rodeado de olas de brazos elevados columpiándose en vaivén jarra en mano... despreocupémonos de este mundo de hastío, encendido de odios absurdos y renovados y de chispas saltando desenfrenados...: Bebamos...: Nada hay más alemán que esta fiesta dorada...

Néctar de los dioses naces...

Alma de lúpulo y cebada...

Malta, negra, vida coagulada

en la boca, de vida te deshaces.

Negra cerveza...

Bávara alemana...

Libera tú de aflicción mi cabeza.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Escoge tú si dorada, negra o tostada, de única fermentación, doble o triple... y a tu gusto, canta hasta ahuyentar los fantasmas de tu hastío y las telarañas de la monotonía... con una jarra de cerveza helada

TÚ, AMIGO Y ESTIMADO ANSELM

No se olvida a un amigo, y eso es lo que me ocurre con mi estimado Anselm Cabús i Torra... El mismo día de conocer su muerte, el día mismo en que murió, el dolor parió un sincero poema, el que le precede publicado ayer, y acto seguido, un dibujo poemado... El dibujo improvisado de su imagen sugirió enseguida el poema que le acompaña sin conformar, en este caso un caligrama... No quise hollar su imagen a tinta, pero el poema surgió igualmente... Vaya primero la imagen... Mi dibujo improvisado de su rostro gesto...

Y anñadese el poema, mi poema, el mismo que la imagen me sugirió:

Tú, dueño del colo y de la luz;

a trazos, fuerza, expresión que late,

tinta viva sobre el papel que, mate,

dejaba el brillo a dardo de arcabuz.

Tú, dueño de la piedra, herida

a golpes, tallada, pulida y viva

hasta ser la imagen por ti concebida

dotada de la energía... Venus, diva...

Tú, dueño del hierro forjado, del fuego,

del martillo que lo doma y hace forma,

del carboncillo que esquía tu norma,

retratando rostro y enigmas de un ego

ajeno, dueño del retrato del instante

de la emoción intuida. De la sensación

al pincel, al cincel, al formón,

a la espátula desde el impactante

corazón que te define en tu latente arte...

Compartimos el anhelo de crear,

de dar vida a la sensación y al instante

y al plasmarlo, en ello recrearte;

supimos que, en tal plasmación, gozar

es inherente a hacer tuya su alma y vida,

que palpita en tu creación sin cesar,

que el manantial de la creación te devora

y marca tu impulso, tu razón y tu hora...

Por eso, tu obra nunca morirá.

Vive en tus lienzos, en la piedra labrada,

en el hierro retorcido que hablará

de cuanto empapó tu vida dorada.

En mi recuerdo y amistad, estamos 

cada uno en nuestro cuadro, pintando,

sin tiempo ni espacio, siempre creando

el eterno latir de cuanto existe,

atrapándolo trazo a trazo, y lo vamos

haciendo existir, vivir tan triste

o alegre como lo sentimos,

haciéndolo así eterno e infinito...

Porque, eso es crear arte y así fuimos

conscientes de que el Arte es como un rito

cuyo altar es la materia que lo viste...:

piedra, papel, madera, hierro, arcilla,

yeso, lienzo... Todo lo dominaste,

le diste vida, sentiste, domaste.

Cada uno, llevaba de ti tu astilla,

tu trazo, sello, alma, latido...

y vivía como tú lo has vivido.

Compañero del alma, compañero...

Seguiremos eternamente así,

prolongando en nuestra obra lo vivido...

Compañero del alma, compañero---

No hay distancia entre Serradell o aquí...

En tus obras vivirás con latido

enérgico. Tu amistad y recuerdo

pervivirán mientras siga yo cuerdo...

Y jamás caerá tú en el olvido

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Seguirás en mi memoria y en el hecho... Forjamos un Manifiesto de nuestro concepto de Arte en Oniriasis, plasmado en número 0... Las circunstancias han hecho que aún no salga a la luz, pero tu muerte acelerará el número y en tu honor, la revista de Arte nacerá definitivamente y continuará su vida aunque sea de tirada testimonial, pero seguirá... Te lo debo y así se hará ipso facto, aunque tenga que sufrir el contratiempo de este testimonio como el de tu triste partida al Parnaso de los Artistas... Pero existirá.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ