VÍTREA PRISIÓN DE MIS FANTASMAS

Vivimos atrapados en nosotros mismos, nuestros fantasmas interiores (recuerdos de malos momentos muchas veces tergiversados por nuestra percepción al vivirlos desde determinadas emociones y obsesiones) que desfilan por nuestro subconsciente y aterrizan en nuestros sueños adquiriendo dimensiones ciclópeas y sabemos de nuestra interna prisión por cómo araña el subconsciente onírico y nuestros sentimientos instintivos nuestra conciencia y sabemos navegar en su licor narcótico que propicia chispazos de locura y de delirio, como sabemos que no podemos evitarlo porque forma parte de nuestra propia esencia que asoma y rezuma en nuestros actos y sensaciones conscientes. ¡Qué nadie piense en una relación simbiótica y directa entre la botella de vino evidente y la prisión que ahoga mis penas!... El símbolo es otro puesto que botella y líquido son uno mismo y las penas navegas pero no se ahogan, son el zumo de mis obsesiones en sí mismo. No ahogo mis penas en alcohol, solo muestro un símbolo inteligible de mis sensaciones.

Quizás por eso el zumo es denso y rojo de sangre pura y dura que es vivencia, que es dolor y que es latido permanente y mis sensaciones, hechas palabras van construyendo el tapón y la botella que conforman la prisión que me atrapa, verde vegetal como las vivas plantas que conforman mi selva interior de gritos... Su sombra negra se alarga buscando un imposible infinito pero conserva la oscuridad de los pozos y los abismos es que me sume. Si así es la imagen que conforma el caligrama, así son las palabras de mi poema que lo componen articulando tapón, botella, línea superficial del zumo de obsesiones y sombra dictatorial y tirana:

Vives en mi noche

lo mismo que cierras 

la esencia de mi vida

do te pierdes...

O yo soy tu sueño

que apuñala mi espejo

y va clavando 

su daga,

su aguijón venenoso

y va matando

mi tiempo

y estrangulando

mi espacio...

Vas inundando

mis recuerdos,

escribiendo mis pasos...

¿Quién te creo?

¿Quién te dio

la llave de mis sentimientos?:

Sé que no fui yo,

pero vivo 

atrapado en ti

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Los sentimientos, sensaciones y emociones; los goces y dolores y penas delirantes, las sensaciones surgen de su instante y de la percepción subjetiva del mismo, nuestra consciencia pude sentirlos, pero, ni puede dominarlos, ni puede construirlos, ni puede destruirlos y si los alimenta, difícilmente lo sabe... Surgen como las sombras y viven como los fantasmas interiores que son, como mucho, puede aspirar a silenciarlos o a enterrarlos en su realidad consciente, pero siquiera así puede matarlos... Encerrados en su ataúd, enterrados... pueden estar aletargados, pero están vivos y quién sabe qué, cómo, cuándo y dónde pueden volver a salir de sus criptas con un furor más hiriente y una fuerza y energías infinitamente más dañinas y corrosivas... Intenta no alimentar la carroña del suelo que los acoge: Es tu única opción plausible... ¡Y huye de ellos cuando sean terroríficos lobos hambrientos de ti!

VELERO EN UN MAR DE PLOMO

En un mundo global y de masas, los seres humanos nos hemos ido volviendo insensibles al dolor y la injusticia. Paseamos impasibles nuestra indiferencia sordos, ciegos, mudos, cada uno encerrados en nuestro cuerpo como estatuas atadas al lugar que nos acuna, acultura y alimenta... Así lo representa el caligrama, hombres, seres humanos caminando en un espacio sin relieves, cada uno ensimismado y aislado del mundo, mecanizado y huecos de rutinas, siervos del Sistema que nos amamanta. La ciudad se ha vuelto invisible, el paisaje es un infinito paso de cebra que nos lleva de casa al trabajo y de l trabajo a casa sin siquiera molestarnos en observar qué ocurre alrededor. Es el gran triunfo del Sistema: Habernos vaciado por completo.

Es el retrato de la soledad millonaria en multitud.

Casi todas las figuras humanas son caligramas. La mujer en primer plano contiene los dos sonetos primeros y la que ella oculta, a su derecha, el cuarteto y entre los cuatro que quedan de cuerpo entero se reparten las sextas rimas. Sólo queda sin versos el hombre al que sólo se le ve la cara y la parte superior de tórax. Los demás, como el mundo que nos rodea, es la Nada misma y el poema dice así:

Come estatuas, ancladas sus figuras

en su instante y en su gesto, la gente

de la gran ciudad retrata la fuente

del vacío y la soledad puras.

Rueda por sus angostas comisuras

el zumo cristalino del demente.

Imantado de proclamas, su simiente,

germinará en un árbol de armaduras

para crecer de piedra dura y fría

su cuerpo, su mente y su corazón,

todo cableado de impulsos huecos

imantados del poder que los cría,

el que les ha vaciado la razón

y convertido a todos en sus ecos.

Desfilan sus fantasmas coloridos

por la gris alfombra del duro asfalto,

como figuritas de un belén falto

de belleza y de todos los sentidos.

Androides al fin teledirigidos

a su nada sin ningún sobresalto.

La rutina que los pega al asfalto,

cuerpos de piedra siempre endurecidos,

mantiene los abismos del vacío

en su corazón y en su mente oscura.

También les dictó su álbum de recuerdos

y los envolvió en su manto de hastío

para fundir de acero su armadura

que oculta el letargo y mantiene lerdos.

¡Oh, gentío que riegas las ciudades

con tus rebaños de hombres obedientes!

Y los sabes siervos de las serpientes, 

de sus vicios y todas sus maldades.

¡Ciego estás a todas las crueldades

que plantan en el mundo sus simientes!.

¡Poco te importan pobres indigentes

y marginados de tus veleidades!.

¡No existen para tu alma millonaria!:

Son piojos que producen urticaria,

invisibles a tu mente de piedra.

Y como ellos, rechazas los distintos

y los que han liberado sus instintos

y escalan a sus mundo por la hiedra

que a tus muros de mármol se encarama.

Nada ajeno a tu mundo te reclama.

Espejo de tus iguales, multiplicas

por doquier tu imagen tan prolífica

como si tu abundancia magnífica

provocase unas conciencias más ricas

y así engañas a los ingenuos bobos

y los dejas a merced de tus lobos,

reyes de tu violenta hipocresía.

Reniego yo de andar en tu rebaño

y prefiero sufrir mi propio daño

a tu hastío huero de poesía.

¡Prefiero tener rostro y un destino

que ahogarme en el mar de tu insulso vino!

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

PUTREDINE CADAVERUNT

PUTREDINE CADAVERUNT: literalmente la podredumbre de los cadáveres como el de la propia civilización humana que tras una larga evolución en el egoísmo desde la ambición de unos, la violencia de otros, la intolerancia de ambos sectores, la injusticia y el abuso que ubica en la marginación absoluta a los desheredados del mundo y va más allá de las sociedades hasta arrasar el Planeta conlleva esta podredumbre hedionda que nos acompaña allá donde ponemos el pie y nos convierte, como el caligrama ilustra en un ejército de gusanos que va agostando cuanto toca y se alimenta de esta guerra sin fin y sin cuartel de los poderosos contra los humillados, de los ricos contra los pobres y de los violentos contra los pacíficos, y, en definitiva, de unos pocos contra una inmensa mayoría... por eso el poema que lo compone no necesita tanto rima y ritmo sino una combinación lapidaria que nos retrate gusano a gusano de esos voraces insaciable como rastreros de egoísmo puro e impío:

Gusano que te arrastras por la tierra,

dame guerra, GUERRA, GUERRA

y yo te explicaré 

que es lo que entierra 

la podredumbre que te alimenta...

Luego, ya harás la cuenta

que nos reduce a cero

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Y como un ejército baboso y hambriento irás asolándolo todo hasta dejarlo yermo como un inmenso desierto que nos devolverá a nuestros orígenes de planeta ígneo y sin vida. Ni siquiera la de los voraces verdugos que creyeron que podían tenerlo todo si eliminaban a los otros, destripándolos sin piedad ni descanso... hasta no quedar más que uno que invicto proclamará su victoria antes de descubrir que´al hacerlo, se ha quedado sin comida y agonizar durante tiempo hasta su muerto pudiendo recapacitar sobre por qué el más perfecto es el más imperfecto y el más listo, el más tonto

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

2 PERRAS NEGRAS

Dos perras negras, dos pastoras belgas ahora pastoras vilanovinas, madre e hija, hija y madre, echadas sobre el frío suelo, se cuentan sus cuitas, recuerdan adormiladas sus vivencias comunes y propias... Ausentes pero vigilantes... Se vigilan junto al agua y la comida, marcan las distancias y las jerarquías, una sustenta la gerontocracia, la otra, la vivienda...: ¡Está en casa!... ¡Las jofainas son suyas!... ¡Sus amos están en casa!...

¡Quién diría si están realmente dormidas o tienen el sueño ligero porque no perdonan el más mínimo atisbo de ruido en la escalera del rellano!. Al sol y a la penumbra, se vigilan, nos vigilan, os vigilan... Nadie escapa a su control... de olfato, de oído... " perras negras: Bandolera, la madre, la perra de mi hijo; Bagheera, la perra de mi hija pero nuestra perra... Un paradigma.

La poesía también está en las cosas sencillas: La poesía está sobre todo en las cosas sencillas y cercanas porque nos acompaña y nosotros la sentimos, la percibimos, la respiramos y por eso la enunciamos latiendo unísona a nuestra percepción y a nuestro sentimiento.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

A TAL MAL, TAL REMEDIO

Con idéntico perfil que el conocido refrán De tal palo, tal astilla, el caligrama, mi caligrama, propone al ser humano rebeldía contra aquello que limita su libertad de pensamiento, de actuación y de expresión. Si el poder y los intereses creados recortan derechos y la libre expresión de ideas y obras y son una tijera que impone la ley del poderoso y de los privilegiados que sustentan el sistema, recorta tú también su voz en tu conciencia y no renuncies a todas tus libertades ni a tu rebeldía y, con idéntica voraz y desvergonzada tijera, recorta en tu mente y en tus actos, todo aquello que te impida ser tú mismo en todos los sentidos, no ya por ti, sino por todos los que conviven hoy y son silenciados o marginados y padecen injusticias y también por quienes nos sucederán y heredarán el mundo que les dejemos... No hay que dejar medrar a la injusticia, al abuso, a la ambición, a la mentira, a la corrupción, al odio, a la venganza, a la violencia y a la guerra y hay que luchar por dejarles un mundo seguro y justo. Por eso, si la tijera simboliza el medio, la manera de actuar en equivalencia a quienes nos coartan, nos utilizan y nos mienten amparándose en el poder, que, encima les hemos dado nosotros con nuestro voto, o con el poder del dinero, el poema expone ese propósito de construir un mundo mejor y de futuro y para el futuro.

El poema, mi poema, excede al caligrama y prosigue más allá de este. Al leerlo completo podremos observar qué parte pertenece al caligrama y cuál al colofón no caligramado y el poema dice así:

No quieras regresar al pasado

si el presente atosiga y estrangula

tu incierto futuro.

Piensa en tus hijos, tus nietos...

Han de vivir lo que les dejemos

y eso ha de ser tangible y deseable.

No podemos, por egoísmo nuestro,

dejarles un infierno

que sea, al fin,

producto de nuestro capricho

que impulsó el mundo al abismo

por vivir sin pensar en qué vendrá luego...

y luego heredar nuestro odio y fuego,

dejarles, sin oasis, un desierto

o el detonante y la chispa que del gas venenoso,

tóxico y combustible, incendie de ira

cuanto existe y haga del mundo una pira

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

AUNQUE LA MONA SE VISTA DE SEDA...

Este caligrama propone la abstracción y la síntesis antes que la concreción de la imagen de un diseño determinado e identificable con el retrato de un individuo inequívocamente distinguible y la razón está en el contenido del poema. Mi poema es una crítica hacia esa ralea de políticos de rancia tendencia conservadora y liberal tan intransigente y carcamal como su tendenciosa presentación como gente avanzada y ultramoderna que disfraza su vacío e intolerancia y su clasismo de estilismo de portada de revista de modas o de diseño, pero que, más allá de su inexpresiva belleza de diseño no muestran más que intransigencia con el diferente, con el discrepante, con el marginado, con el desfavorecido y sobre todo con el mancillado y despreciado por su insolencia avalada por el capital, que es quien también avala su poder y por la necedad de quienes les votan sin pertenecer a su selecta casta de elite. Describe pues una clase política, social y económica, una casta que es incapaz de asimilar competencia ni descrepancia alguna, amparada en una mayoría absoluta a la que han llegado después de dejar bien claro que cuanto más hundida dejasen nuestra tierra quienes les precedieran, tanto mejor para ellos, porque, así podrían pasarse la vida diciendo que los culpables son los otros y que cualquier mejora de macroeconomía es suficiente para ponerse medallas sin parar aunque el enfermo nacional, nuestra economía de a pie, siga en coma para los que simplemente pisamos el sucio suelo de los mortales y sobrevivimos cada día a nuestras miserias sin más ayuda que nuestro esfuerzo y ninguna ayuda de un estado, gobernado por ellos, que solo sabe poner trabas y añorar descaradamente el franquismo.

Si es claro a quien se refiere, no es menos claro que no se puede poner un rostro concreto porque se tendría que poner los retratos de todos y cada uno de ellos, por eso basta la síntesis de sus rasgos, inexpresivos, estilísticamente correctos e impecables e innegablemente conservadores, de estricto y atávico traje y corbata y revestidos de esa modernidad picassiana que pretenden y que solo corresponde a lo que ellos proponen como arte y como convicción de vida: sólo forma y sólo fachada (evidentemente sin contenido), sólo aspecto y presencia: fachada, como fueron, de toda la vida, aquellos románticos liberales, que tanto se inspiraban en medievales y barrocos y reflejaban perfectamente a sus ídolos con su épater le bourgeois y su mucho ruido y pocas nueces, o sea, política de gestos y grandilocuencia teatral pero todo para el pueblo pero sin el pueblo y hay que cambiarlo para que todo siga siendo igual y vamos a dialogar para seguir hablándonos sin escucharnos.

El poema, mi poema es claro es su contenido:

Rasgando las cortinas que a lo oculto llevan, 

me adentro en los más oscuros secretos

y observo los pétreos parapetos

en los que ambición y mentira nievan

corrupción y violencia y se ceban

en los marginados para, sus retos,

difamar y alejar a esos sujetos

de los logros que sus almas elevan

a ser considerados como iguales

a los ojos clasistas y severos

de los intolerantes del poder.

Nada cambia para esos liberales

que, de la intolerancia en el creer,

construyen muros siempre pendencieros

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Para entenderlo a la perfección, basta con poner en los marginados a los de las preferentes, a los desalojados de sus casas, a profesores, médicos y enfermeras públicos, a los emigrantes sin papeles que huyen de la pobreza y a los con papeles discriminados en sanidad, a los del movimiento 15 M, a los de Podemos... a los estudiantes desahuciados por Wert, a los mujeres que no pueden abortar, a cualquiera que protestase en las calles y no eran de su cuerda ni sus intereses, a los periodistas muertos en guerras ajenas o olvidados o negados de la palabra y a los que ni siquiera pueden preguntarse que fue de sus parientes mancillados en la posguerra o en la propia Guerra Civil, a los que pueda no gustarles sentirse españoles y menos españoles de esta España... y a todo ese larguísimo etcétera de los estafados que somos la sociedad y el pueblo de a pie

DERVICHE I Y DERVICHE II

De mi reciente viaje a Turquía, en julio de este 2014, concretamente a Capadocia y a la ciudad maravillosa de Estambul surgen estos dos derviches, los monjes bailarines sufís del Monasterio de Mevlevi (Mevlevi Tekkesi), los monjes discípulos de Mevlana (nuestro líder) Jalaleddin Rumi, caracterizados y conocidos por su vestimenta, largo gorro troncocónico y amplios faldones y un baile impresionante de giros como peonzas en una especie de levitación ingrávida en la que parecen dejarse llevar por un éxtasis que les hace girar sin parar como peonzas.

De la visión de uno de estos derviches en la terraza de un café restaurante próximo a Sultanahmet, solo acompañado por músicos, en su giratorio levitar surgen estos dos derviches, uno un dibujo poemado (Derviche I) y otro un caligrama (Derviche II) hechos al paso, que ilustran claramente la diferencia de uno y otro:

DERVICHE I

Cogido en su deambular giratorio, la primera ilustración y apunte me lleva a este dibujo poemado en el que el poema ilustra la impresión original del baile plasmado en un dibujo y el poema que este sugiere, ambos a mano en un apunte a bolígrafo, cuyo poema dice:

Reloj, campanilla, peonza,

berbiquí de su veleta,

compás de su hélice loca

que nunca repara en vueltas

ni se detiene en una hora

¿Qué estás buscando en la Tierra

que escudriñas con tus botas?

Pareces el azar ruleta

al viento, cmo las hojas,

pero es el girar tu inercia.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Dos días después, de la primera impresión surge la segunda, Derviche II, un caligrama, esta vez con distinto poema:

DERVICHE II

Esta vez la impresión funde la visión del derviche en otra postura y su relación concreta con Estambul, en una síntesis de ambas visiones asociadas a la ciudad.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ