UN TUBO DE DELIRIUM TREMENS

Para tragar una Realidad aciaga y sospechosa, para olvidar las miserias y penurias de este mundo decantado al patetismo y a la histeria y para tomar el valor necesario para asumirlo, lo mejor es licuarlo y convertirlo en zumo de dolor, de frustración y de consciencia y obsequiarlo a esos ambiciosos, poderosos, a los ultras, a los xenófobos, homófobos, racistas, sexistas, machistas, violadores, violentos, militaristas y miserables y a los gurús religiosos más extremos que multiplican esa sensación de angustia el peligro para degusten la pócima que se destila de su intolerancia... Es el delirium tremens concentrado que se extrae de su ignominia, a ver si se dan cuenta de que sabe a rayos. Y no, no es mortal sino que produce empatía, tolerancia y comprensión con los demás, con los distintos, con los otros y con todos y les abre los ojos a la sensación que produce el miedo, la violencia y el odio en los demás...

Es como un aceite de ricino... 

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EL MUNDO ES MÍO

Tener el mando, el control, es el símbolo del poder absoluto... Abrir o encender la televisión, el aire acondicionado, la casa domótica, el ventilador... mi entorno, la sociedad, la ciudad, los mandatarios, los banqueros, el conferenciante latoso, el amigo insoportable, los necios... poder borrar todo cuanto nos molesta, no nos importa o es importuno y abrir la ventana a la diversión, al juego, a la Realidad interesante, hipnótico, para contemplar la belleza y no es grato parece el abracadabra imprescindible para tener el control de uno mismo pero, a base de darle al botón y sumergirse en la droga de encender y apagar, de zappear en nuestra ventana nos vamos empapando de la banalidad y la superficialidad de cuanto concurre en el mundo global y a hundirse empapado de lo intrascendente y abandonándonos a nosotros mismos para empatizar en la nonada del Sistema y acabar, vacío de ti mismo, formando parte de ella.

Nadie como el mando que encabeza mi caligrama simboliza a la sociedad global actual, abducida de paraísos puramente formales e histerizada de subjetividad del Sistema, un consumidor ideal para consumirse a sí mismo en la vorágine de la cotidianeidad que nos envuelve... Tener el mando es el símbolo perfecto de quien cree tener el control de su mundo ignorante completo de que es así como el mundo, el entorno y el mundo global te controla y te convierte en mímesis de su dictado y de su tiranía... Sin él crees que no eres nadie ni nada, pero, muy al contrario, es con él cuando no eres nada y dependes de él para autoalimentar tu sensación de amo el mundo para ser en realidad, solo dueño de un mando de vigencia condicionada, limitada y abocada a la obsolescencia programada del Sistema y del Mundo Global. Un perfecto ignorante, un borrego para mantener al poder, a los poderoso y al Sistema donde está y con quién está, mientras tú te has convertido en el tonto útil que ellos desean, rey de un mundo que empieza y acaba en ti mismo. Algo que descubrirás plenamente cuando desaparece la energía de tu preciosa casa domótica y quedas atrapado en ella, sin poder salir (o entrar, si estás en ella), ratón en tu ratonera...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

ROSA ESTÁS EN TODAS LAS ROSAS

Rosa de amor y de pasión como de poesía, símbolo que se ata a la tierra preñada de símbolos antitéticos de belleza fútil, de pasión, sangre y dolor, de perfumada poesía, cárcel e imán de laberintos todas están en esta rosa que se aferra a la tierra en su abismo peinado por el viento que ve crecer junto a ella los esqueléticos dedos como hierba insurgente que desde la tierra buscan la Libertad, allí donde el aire libre peina esa rosa donde se articulan todas las frágiles rosas en su símbolo como esta ante la que se erizan, hijas de otro enser pero del mismo sentimiento...

El poema nace caligrama para hacerse poema por sí mismo y reza así:

Márcame tu laberinto de pasión 

y de dolor cuajado de espinas 

por doquier.

Serán hojas que buscan las raíces

de tu vida

en el suelo húmedo de tu realidad

y el vericueto de tus sentimientos

variopintos y enredados de oquedad

anidada en la carne de tus cimientos

desde que naciste al terco berbiquí

de tu conciencia tozuda.

                                                    Sabes que no es muda,

que no se empapó de silencios, otrosí

se hizo de recuerdos y palabras, sensaciones

sin barreras ni premoniciones.

Tu hermoso libro de pasión

sangra en el cáliz de tus capítulos y aromas.

El fútil fuego del amor, incendio,

entre aromas de tu tinto vino

y tu carrusel de terciopelo sin comas

arderá con tu momento...

ángel-demonio que será asesino

tras tejer su firmamento

en el sedoso molino

de tu hélice preciosa.

Frágil columna caprichosa,

brazos de verde papel,

garras de furor y hiel

como los versos mismos,

tus pétalos de metáforas, rojos.

Al sol que más calienta ruegas

para sobrevivir a tus despojos.

Sabes que eres frágil, pero lo niegas...

Rosa al fin, perfumada,

bella, alada...:

Elegante y mentirosa.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

DE MI INCÓGNITA YA ESPECTRO

De nuevo la reflexión existencial entreteje, en este caligrama de recorrido, el sentido esencial de la existencia como la de una negación de uno mismo en la imposibilidad de regentar la vida salpicada de hastío y monotonía... La sensación de huirse para serse en la negación de cuanto existe y de mi propia existencia...

Caligrama, poema y reflexión se fusionan en un contenido donde el interrogante se integra en la clave del mismo. Con aspecto surreal de greguería el poema que lo integra, mi poema, dice así:

Me preparo a dormir.

Quiero que se borre el mundo todo.

Roto... Me falta un pie

y mi cuerpo no existe...

Soy un fantasma cojo

e invisible que nadie ve

y se resiste a ser incógnita.

Al menos ves mi zapatilla... siniestra...

                                                                La diestra

creo que se durmió en un ataúd

con una Llave maestra.

Siquiera arrastro mi condena

con bola de hierro y cadena

ni luzco sábana blanca

de nazareno en pena...

Soy un fantasma a medias

y eso me hace más fantasma

¿No crees?

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

ES VOX POPULI

Es vox populi que un partido machista, misógino, franquista, ultraconservador, tradicionalista, racista, antidemocrático, patriotero y ultracarca y ultraderechista es un peligro para España, los españoles y la democracia y en ello no son inocentes ni los partidos de derechas como PP y Cs ni los independentistas de Catalunya o Euskadi. Agitar las banderas del odio y la intransigencia, identificar España y lo español y sus símbolos con el fascismo, mitificar la figura del Dictador y sus símbolos eludiendo el imprescindible olvido de esta, la Guerra Civil y el Gobierno Franquista no pueden llevar más que a la histeria, la irracionalidad, el patrioterismo y la intransigencia, culpar de todo a los inmigrantes y hasta resucitar el fantasma de la Guerra Civil puede abocarnos directamente a ella. Es quizás lo que encantaría a los independentistas para autoafirmarse en los motivos de su secesión y conseguir apoyos internacionales y lo que interesa a los partidos de derechas para conseguir el poder, pero es lo que haría desaparecer de un plumazo todos los derechos adquiridos, la paz y el bienestar social y lo peor es que, a todo ello precede el clímax internacional en el que, con los mismos rasgos fascistas y nazistas, patrioteros, misóginos, racistas, xenófobos, sexistas, proteccionistas, ultraconservadores, intransigentes, histéricos e intolerantes y lo ocurrido en España y sus autonomías (todas) no deja de ser un rasgo que se suma a una posibilidad internacional de abocarnos a un devastador, criminal, brutal conflicto global de consecuencias quizás definitivas... Austria, Hungría, Polonia, Macedonia... Italia, movimientos como el FN francés, medidas como las danesas, el auge de partidos de extrema derecha en toda Europa, Donald Trump y su Primero América pero blanca y rubia y sospechosamente aria, el Brexit, el Estado Islámico y el yihadismo, los ultraconservadores israelís, el presidente Filipino, Arabia Saudí, Putin, Madero, Nicaragua... Corea del Norte... El número de chalados, histéricos y fascistas crece y se multiplica... La intolerancia y la intransigencia pueden adaptarse a la ultraderecha y a la ultraizquierda, pero su odio, su ira, su patrioterismo, su intransigencia ante el otro, rival o no, y el distinto les aúna... Si el caligrama habla directamente de VOX, a todos ellos identifica en el común denominador de los virulentos a los que no les importaría abocarnos a todos a una guerra, civil o global... La sangre y la violencia es para ellos un juego, un videojuego y los muertos reales, por los que no sienten empatía ninguna, como los personajes de estos... Solo serán conscientes de lo que han hecho cuando lo prueben con sus carnes, porque las ajenas no son, para ellos, ni siquiera empatizables como humanas sean viviendo la guerra o huyendo en manadas de ella, del hambruna, de la miseria y de la muerte.

El poema es, pues, una alerta, un grito que llama a la conciencia de todos para que volvamos a ella, a la mesura, a la concordia, a la tolerancia, a la razón y al respeto a todos y a todas las ideas que eluden el odio, la intransigencia, la ira, la venganza y la codicia.

El pictocaligrama, mi caligrama, es claro. Vox, el partido político de ultraderecha franquista española y lo que representa, es presentado como un dinosaurio, un terrible tiranosaurio resurgido de las terribles profundidades del pasado que algunos, los antes mencionados, se empeñan en no olvidar como una pavorosa fiera dispuesta a devorar a los demócratas, a sus oponentes ideológicos y físicos y estos huyen despavoridos en campo abierto y desolado sin lugares donde cobijarse y prácticamente desierto, abocados a una letal y horrible suerte, ser devorados por el monstruo y su furia ciega. Pero este dinosaurio representa, en el concreto de nuestro suelo, el común de la especie resurgida por todo el mundo, a los que se iguala como especie en todos sus rasgos.

El poema que lo integra, mi poema, es claro en su identificación física, ideológica e idiosincrásica  y en su simtomatología y caracterología: es Vox y lo que representa sin ninguna duda... 

Y dice así:

Un monstruo ha nacido y sabemos

cómo y el por qué de su nacimiento.

Un carcamal jurásico y violento

del que huimos muchos y al que tememos.

Misógino, machista... Conocemos

el grito intolerante y su cimiento

fascista y nazi y su bregar crüento.

Su territorialidad patria vemos

agitada de banderas y en guerra.

Ama uniformes y armas y medallas

y cree que la Península es su Tierra,

de un pasado glorioso de metrallas

y de hombres y fantasmas y justicieros,

cegados de ira y de Dios, guerreros.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Esperemos que este espanto, este yihadismo patrio, no crezca y se nutra del odio y de razones para adueñarse del poder de nuestro territorio ni del de ninguno de la faz de la Tierra. Nada peor que ganase democráticamente un partido así ni en nuestra casa ni en parte alguna.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Y ME SALIÓ RANA

Como un tótem gigante y desproporcionado bisagra entre sus derivados vertebrados en su camino hacia el infinito de especies terrestres, entre ellas el hombre, se halla este ejemplar de rana, un anfibio todo terreno que saltaba del elixir de la vida del Planeta, el agua, a la tierra firme, medio payaso, medio acróbata saltarín y medio prehombre bufón que retrata tanto al animal como al humano que deriva de la encrucijada de sus símbolos.

Aquí, el paisaje empequeñece frente al prototipo que se erige en un coloso de posible-imposible en su imagen, con un torrente aprendiz de río que nos descoloca las dimensiones para enfatizar la encrucijada de símbolos dulcificada como rana frente al definitivamente grotesco para darle un tinte menos satírico y más emocional...

El poema de este pictograma caligramático se centra más en el animal que en sus valores simbólicos coincidentes con el hombre, pero estos también se difuminan en la descripción y en la evidencia... Y reza así:

Tildan mi rostro de grotesco y feo...

Ojos saltones, vivarachos, locos,

grandes y singulares como pocos:

risa sarcástica, perenne. Un reo

de mi semblante bufón me asientan

y mis largas patas hacen de resorte

que impulsa mis saltos como me inventan

acróbata increíble entre mi corte

de humedad, de río, de charca, lago,

laguna o lodazal de turbias aguas.

Mis brazos son más cortos y con vago

recuerdo de lo humano,

                                           acaban en una mano

con dedos y todo, claras fraguas

de la futura evolución humana.

Y nací cabezón y casi pez,

un renacuajo, mas una vez

de la cola se separaron

esos pies con elástica membrana

iguales a los que formaron

los patos como sus aves parientes

y que llevan también los hombres rana

por razones tan elocuentes,

rana me quedé y bufón de palangana

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

PUBLICACIÓN POEMARIO "CIUDAD ENTRE LA BRUMA IMPERTINENTE"

Publicación del poemario de Manuel Millán Cascalló Ciudad entre la bruma impertinente por la Editorial Círculo Rojo. El poemario recopila poemas, caligramas, pictocaligramas y pictogramas caligramáticos de Manuel Millán Cascalló escritos entre el 2006 y principios de 2008 (principalmente de 2006 y 2007) y fue concebido como tal. No es el primer poemario escrito ni el último. La producción literaria entre poemas, caligramas, pictocaligramas y pictogramas caligramáticos como de relatos, artículos de crítica, obras de teatro y una novela comienza en los 70 y llega hasta la actualidad y es un autor muy prolífico como también resulta básicamente inédita (a excepción de poemas sueltos publicados en revistas literarias o de los aquí publicados o en el blog anterior manolomilláncascalló). Es pues el primero de más de cuarenta publicado íntegramente y se ha escogido este porque muestra la evolución del autor desde el caligrama simple y sin complicaciones a los pictocaligramas y pictogramas caligramáticos que le caracterizan. Una obra que se inscribe en una poesíacrítica, contracultural y vanguardista con tonos claramente vanguardistas que no renuncia, no obstante a la poesía o al lenguaje clásico en estrofas métricas y rimas con influencias del surrealismo y los vanguardismos más característicos.

El autor nos sitúa en una ciudad anónima, que podría ser cualquiera, en una sociedad actual, deshumanizada, violenta, alienada, consumista y propia del actual mundo global para, mediante un tono dramático que no huye de elementos sarcásticos para describirla y criticar a la sociedad que lo compone y a su sentimiento de alienización y cibernización continua.

Podrá comprobarse que no se trata de una recopilación de poemas sueltos sino que, por el contrario, compone un tríptico coherente y creado como un todo.

Desde la ciudad, a la sociedad consumista, superficial y globalizada, el Sistema que lo domina hasta sus habitantes desfilan en el poemario como desfilan los propios sentimientos del propio autor, sus impresiones, ansias, frustraciociones, como un ciudadano más componente de la sociedad urbana pero rebelde  a su plena integración en la misma entendida como una pérdida de identidad, la misma que achaca a la sociedad urbana descrita y a la sociedad y el Sistema global que lo ampara.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

DE LOS TEMIBLES COCODRILOS URBANOS

Desde la Edad de Cobre en que surgieron los primeros Imperios y los Estados con la idea de monopolizar las materias primas escasas y surgió la banca y el dinero como los prestamistas y usureros, las ciudades se poblaron de temibles y voraces cocodrilos que devoraban a los incautos que caían en sus manos pidiendo créditos que resultaban draconianos, caníbales y solo ventajosos para quien los otorgaba... Aquello era el Oriente Próximo en la Antigüedad y hasta la escritura inicial, cuneiforme, eran cuentas financieras... Mucho ha llovido desde que el triunfo del dinero se fraguó definitivamente en la Edad de Bronce y aquellos grandes imperios dominados por el sacerdocio cuyos emperadores, reyes, faraones eran también dioses, el ejército, el poder, el dinero era suyo y el pueblo, más allá de las clases nobles, eran siervos y esclavos, pero, aunque hayan variado muchas cosas y hasta nos parezca que somos hombres libres y ciudadanos con derechos en la sociedad Occidental del Bienestar y del Consumo y el Mundo se ha globalizado, la esencia de aquel Sistema y aquel mundo se ha mantenido intacta y sigan campando los mismos temibles y terribles cocodrilos habitando nuestras calles, las calles de nuestras urbes sean de donde sean...

Cocodrilos y no tiburones porque devoran y despedazan a los incautos que se acercan a sus aguas y a sus remansos, las oficinas de los bancos y las cajas, a pedirles consejos y negocios provechosos y créditos que nos venden como ventajosos y resultan ser trampas y cepos y celadas que nos llevan a nuestra ruina... No merodean banqueros ni usureros como los tiburones, buscando presas sino que, como los cocodrilos, acechan pacientes y sumergidos en las aguas, flotando como inmóviles troncos, o, como estos mismos reptiles, yacen dormitando en tierra firme en las riberas de lagos, charcas y ríos a la espera de que se acerquen los incautos a importunar su plácida siesta... 

Cocodrilos y no hienas y buitres carroñeros que devoran los despojos de animales muertos o cazados por otros... No, ellos cazan siempre incautos víctimas de su necesidad (sus presas van a abrevar a las aguas o necesitan cruzarlas en las migraciones masivas o cazan peces como las víctimas humanas van a pedir créditos, consejos financieros, planes de jubilación...)...

Su poder es tal que las leyes de la Justicia y los Poderes les protegen en cualquier parte del Mundo. No en vano son el sostén del Sistema y así lo ha dejado claro éste cuando, ante la última y temible crisis económica ha hecho zozobrar riquezas y Estados con historia y pedigrí y Estados, Justicia y poderes económicos han preferido salvar a los bancos y sus terribles agujeros que a las masas desfavorecidas, dejando que obreros y clases medias de asalariados y pequeños comercios pagasen el pato y proliferaran desahucios de viviendas que los dejaban en la miseria y en la calle, endeudados hasta las cejas y sin posibilidad alguna de recuperación... Y, claro está España ha sido, para ello, un lugar ejemplar para certificar lo que afirmo... Y pasados los rigores de la crisis más extremos han proliferado, en los partidos de izquierdas, intentos de equilibrar la balanza. Uno de ellos, el más próximo ha sido el de hacer cargar en los bancos, como propietarios de las viviendas, los impuestos de la hipoteca en los que se cometían flagrantes avisos. Algunas sentencias judiciales habían favorecido esta posibilidad para convertirla en Ley y, claro está, los cocodrilos han vuelto a imponer su voracidad acechando a la Justicia, devolviendo a la Justicia a su sumisión anterior, en el fondo mímesis internacional del poder que todos ya sabíamos que tenían... Cocodrilos urbanos de la Banca han habido siempre pero está claro que este momento favorece la actualidad de este mi retrato actual sin que nadie dude que, desde que antaño surgieron, siempre fueron cocodrilos, que lo siguen siendo y difícilmente dejarán de existir ni dejarán los banqueros de serlo.

Queda claro quiénes son los cocodrilos de mi pictograma caligramático, pongamos ahora en claro el contenido del verso, el poema que lo integra, confundido entre las escamas de su piel, dura e impermeable de estos asesinos despiadados y sin corazón que, con frialdad, atacan voraces a las incautas víctimas que se les aproximan (porque, seamos claros, los negocios nunca tuvieron corazón y ellos no son los únicos cocodrilos del cuento, desgraciadamente hay otras especies de carnívoros y cazadores humanos, sean de tiburones, hienas, buitres, chacales....):

De antaño luzco mi voracidad.

Cualquiera puede ser víctima mía

y a todos puedo segar su alegría,

caníbal del dinero sin piedad.

- ¡Acércate a mis aguas, vecindad,

y verás como pagas tu osadía!... -

Lo mismo da de noche que de día...

verás que tu inocencia es necedad.

A mí te lleva la corriente viva

de la vida y el Sistema, Capital...

De antaño prestamistas y usureros...

Guardo tesoros y te presto "priva"...

Siempre fui hiena y mi instinto animal

fluye cuando se me habla de dineros.

Y tengo yo al Poder bajo mi yugo

y me protegen Estado y Justicia

desde que yo nací y tuvo noticia

el mundo del Oriente. Y no me arrugo

para sacar tajada y beneficios

ni en exhibir claro poder y vicios.

Si tengo deudas, me cubre el Estado

aunque haya crisis y una deuda enorme,

esquilme, time, mienta al jubilado,

me ría del pueblo siempre disconforme

y abuse de hipotecas y parados,

dejándolos pobres y desahuciados.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

PAISAJES DE MI SOLEDAD, MONSTRUOS DE MIS AVERNOS

La imagen del pictograma caligramático muestra claramente mi fusión en la oniriasis con el surrealismo... Un paisaje desolado surgido directamente de los mundos subconscientes y delirantes que subyacen alimentados por la imaginación que hierve en la soledad habitándola de monstruos que nos son más que recovecos de mí mismo y mis obsesiones y mis pasiones, mis horrores y mis recovecos insondables y atormentados.

La imagen de mi pictograma caligramático esconde el inicio del poema que lo construye camuflado en las sombras y en los pliegos volumétricos y convierte la imagen en una imagen poemado cuando el poema continúa describiendo líricamente la imagen en un lenguaje tan surrealista como la propia la propia imagen... Así revela como la soledad, mi soledad trenza los delirios de imaginación llenándola de espacios intrigantes y monstruos frankensteins de la fusión de mis obsesiones oníricas...

Así reza el poema que primero la acompaña y definitivamente la describe directamente salida de las sugerencias de la imagen hasta reconstruir su propia historia:

No olvides que la soledad crea monstruos,

inventa espacios, teje fantasmas...

La soledad es donde habitan,

descorchados de orificios

y eres más tú mismo.

Enhebrada mujer mascarón de proa

se empina retorcida de dedos cruzados

en un Dalí vacío de bigotes de toro

entre un Marte de Samoa

y de labios de hipnosis en torso sin decoro

con su pétreo hijo de los denostados

sueños del pasado en el infinito,

obsesión eléctrica del tótem proscrito

y crece como un desierto de otros mundos,

elástico trenzar de mi imaginación

donde solo convivo conmigo

y transitan a pares astronautas del corazón,

vagabundos

                                       y mendigos ,

deambulando por esta inmensa prisión

hecha de abismo

y de miasmas...

Monstruos que no dejan resquicios

de los recuerdos que marchitan...

MONSTRUOS AL FIN...: MIS MONSTRUOS

en este espacio de delirio sin fin...

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TITANES DEL ÁRTICO

La impresionante lucha por la vida y por la supervivencia del individuo y de la especie es el sello vital de la Naturaleza donde dramatismo, urgencia y crueldad no desdicen de la belleza de los protagonistas. La orca, una ballena asesina, es, en las frías aguas del Ártico, un océano que amenaza, por el cambio climático, con fundir las inmensas capas glaciares y los icebergs, y anegar los continentes en el calentamiento global, una máquina perfecta de matar de gran inteligencia y aerodinámica perfecta. Todos sus convecinos lo saben como se saben las víctimas de este implacable y letal asesino de los océanos y el narval, a pesar del afilado estilete dental, característico de aquellos lares, es una de sus presas preferidas y no precisamente la única. Sin duda la orca está llamada a colaborar en la creciente extinción de especies de la zona, de la que momentáneamente es clara especie beneficiada. Pero su beneficio es pura apariencia. No hay nada más imperfecto que una máquina de matar sin rival, que un depredador sin freno, pues su fuerza y voracidad puede ser, a la larga, la fatal causa de su propia extinción. Es una paradoja propia de la Naturaleza que ya se ha repetido infinitamente a lo largo de la aparición del Universo y, por supuesto de la aparición de la Tierra. Primero lo devora todo y no deja otra especie que la suya, que pasará a ser su presa, convertida en caníbal hasta que deje solo el/la más fuerte y voraz que, evidentemente, morirá de inanición una vez haya acabado con todos los demás...

Una situación que debería obligar al hombre a reflexionar sobre su papel de depredador supremo terrestre decidido a acabar con todo para poseerlo todo y absolutamente todo... ¡Lástima que después ya no podrá adquirir nada más ni clientes que hagan crecer su fortuna y su ansiedad y voracidad se transformará en hastío y el hastío en anquilosamiento acomodaticio y morirá víctima de su propia ambición sin límites... No hay nada más imperfecto y letal que la perfección supina... Todas las especies perfectas para su cometido, alimentación y relación con el entorno están abocadas a su extinción sin posibilidad de vuelta atrás... Basta con que cambien radicalmente las condiciones ambientales que lo sustentan...: Nadie hay más perfecto que el gran panda para el consumo de bambú... No tiene rival... pero, cuando se acabe el bambú, habrá acabado consigo mismo, no sabe ni quiere comer otra cosa...

Nosotros arrasaremos con todo, desequilibraremos, como ya estamos haciendo sin freno, la Naturaleza, el clima, el suelo, los seres vivos que conviven con nosotros, el medio de vida, la cultura... No hay duda de que acabaremos con nuestro mundo y con todo iniciando una evolución sin retorno hacia nuestra propia extinción... Somos orcas de nuestro océano y un peligro para todo y para todos... ¡Y más ciegos de ambición y de un desenfrenado carpe diem sin visión real de futuro ni con que realmente nos importe quiénes nos sucederán!. Solo nos importamos cada uno de nosotros mismos para nosotros mismos. Una especie que ni siquiera es consciente de que la desaparición de la especie sobreviene de un impulso anterior, instintivo y animal que no hemos racionalizado, impedidos de egoísmo e instantaneidad y de vivir la vida como una fachada en la que exhibirse ante el mundo, está por sí misma abocada a la extinción propia de las especies idiotas que se autosuicidan de imprudencias y no cuidan para nada de la perpetuación de la especie y, actualmente, ya ni de la cultura o9 culturas que hemos ido creando a lo largo de la existencia y evolución de nuestra especie, asfixiada de vanidad y a de placer autocontemplativo.

El poema que lo integra nos ubica en la lucha por la supervivencia, en las especies árticas y en la Naturaleza, pero los valores simbólicos implicitos ya expuestos, no deben obviarse confundidos en la imagen y en la letra meridiana del poema, que reza así:

Blanco, frío, gris y negro letal

de cuchillos infinitos de muerte.

Largo estoque retorcido en la suerte...

Fuerza y aerodinámica animal.

Anda el juego entre ballenas... Brutal...

Y es la Muerte y la Vida, ley del fuerte, 

quien se debate en el mar, contrafuerte

de muralla de hielo sin final.

Esa batalla eterna por la vida

que, en el Ártico, siempre se retrata

entre la orca y el narval armado

como un unicornio ya en su estampida

y es la ballena asesina quien mata

como el narval se sabe derrotado.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

PRESENTE MENGUANTE

A veces la tecnología se niega a ser lo que debe y se niega a la imagen y se obceca. Parece que este va a ser el caso. No parece seguro que transporte imágenes y entonces se dedica a tocar... y tocar. Puesto que no me deja caligramar hoy. Dios sabrá por qué, pues poemizaré. El Presente menguante es simplemente un poema que nos habla de la sensación de sentirse diluir y desaparecer en la realidad que nos circunda. Esa sensación de empequeñecer de impotencia, de anonadarse que nos acompaña y que crece a la par que decrece nuestra seguridad, nuestra fe en nosotros mismos y aumenta a la par que decrece nuestra energía y crece nuestra sensación de hastío y de cansancio...:

Toda la negritud te achata y pisa.

Eres la la nada y nada te identifica.

Tus huellas borradas... Todo replica

tu pasado perdido, ya sin prisa.

Avanza hacia el abismo y se alisa.

Perdiendo su relieve. Ya repica

la campana tozuda. Mas salpica

tu conciencia de la memoria rica

que el pasado nutre de pinceladas,

de momentos vividos y de historias

inventadas por mi imaginación.

Corren difuminadas en sus norias

páginas para siempre aletargadas

que van perdiendo así su razón

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

ÁRBOL DE LA SOLEDAD

El paisaje delira en una oniriasis que hibrida lo posible y real con lo imposible... Un cono-obelisco es una chimenea obturada, taponada por la cúpula de un campanario octogonal en una perspectiva distorsionada e imposible... El cuello de una botella es el cuello de una chimenea que tapona a su vez la verdadera obertura de la chimenea... El paisaje es árido y sin vida hasta caer por el abismo horizonte y por, el lejanía, asoma un paisaje real de pino que culminan una cima no vista o de una carena montañosa coronada de pinos y los astros celestes son una bombilla y una gafas... En el primerísimo plano, precediendo a la imagen central una varilla que no es más que el tallo dorado de una espiga de trigo...

Plantada está la imagen central y protagonista, el árbol solitario donde el peso de su vida pregona su pasado como las campanas de un campanario que embotan la salida de los humos del zumo hirviente de su vida asfixiada en sí misma y prisionera de sí mismo y la realidad... El hombre, yo mismo, es ya un obelisco, una estatua que espera su litificación definitiva mientras escapan, celestes, la visión en detalle de cuanto le rodea y la luz intermitente de la imaginación y la creatividad, ya de espaldas y ajenas a su creador...: El árbol solitario cuyas invisibles raíces hincadas en tierra le anclan al Sistema y le alejan paulatinamente de la Naturaleza...

Este juego onírico de imágenes-símbolo, con cierto cariz surreal componen la imagen de este pictocaligrama (firmado esta vez en el tallo) que reafirma su contenido con la letra del poema que aparecen en las imágenes en primer plano:

Árbol de la soledad, tú coronas

el recinto,

angosto cuello de tus malos humos.

Proa estás de tu angosto laberinto

de las máscaras dulzonas

de tus venenosos zumos...

- ¿Dónde están las campanas que pregonas

y el líquido helado de oasis de oro? ... -

Estrangulado de hastío,

haces chimenea de tu obelisco,

tallado de orgullo, terco y baldío.

- ¿Cuándo te volviste arisco?... 

¿En qué agudo cuchillo de tu daño?.

¿En qué tedioso engaño?... -

Allí perdiste toda tu alegría

y allí te volviste huraño

mientras ya tu corazón se extinguía

y te construía como un extraño.

Allí conociste tu abismo,

inhóspito como tú mismo,

mirándote en tu recia celosía.

Antorcha de tus días te me esculpes

en un mundo feroz, sin alicientes

que pide, por vivir, que disculpes

ante el templo de su mil serpientes...:

- ¡No me disculparé jamás!...

¡Monstruo sin alma!...

Detrás de mi silencio, tú ves calma...

¡No te fíes!... Es por demás

que sé de mi lugar

y qué es quien vive y siente quien lo esculpe...

No me he de disculpar,

                                                       sólo vivirte.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

DIFÍCIL EMPATÍA

Síntesis de la Torre de Babel, el Mundo se ha creído Occidental para sentirse humano... Síntesis de los formalismos en la sociedad de consumo, en el Sistema, sirve para la razón, para la vorágine tecnológica, para medir la felicidad en bienestar y el bienestar en bienes de consumo. Un Mundo geometrizado y polarizado...: Los de arriba, los de abajo, los en medio y los invisibles que van de los parias a los marginados y de estos a los foráneos y a los antisistema y a los exóticos que no deben moverse de su casa para no ser repudiados... La síntesis se ha hecho geometría y están así los estirados cuadrados, que tienden a ser claros e impenetrables pero que son intolerantes con los que improvisan y se alejan de las modas y no se soportan ni tienen empatía con los distintos y su distinción es el escepticismo y la falta de entusiasmo; los obtusos intolerantes, tradicionales y furibundos, que piensan con el corazón y con el estómagos; los agudos, ambiciosos, aprovechados, tienden a ser más empáticos y tolerantes y luego están los prudentes y tolerantes equiláteros y los caprichosos y volubles escalenos y los cubos como sumum del razonamiento impenetrable y lógico... Entre todos construimos un mundo urbano para androides consumistas muchos de ellos vacíos de alma, anodinos y miméticos con el entorno para formar este laberinto donde se cruzan las pasiones con la virulenta frustración y la monotonía para urdir un mundo acéfalo y deshumanizado que se encamina hacia un abismo infinito y sin salida... De él se trenzan las palabras, carentes de poesía para mostrarnos su esencia, la imagen... Un mundo que vive en un escaparate para ser admirado por los demás sólo por la presencia (allí culmina el laberinto de palabras que giran en todos los sentidos y toman todas las formas y los ángulos) y ha olvidado la esencia, el alma que nos individualiza.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EL HOMBRE ES EL LOBO PARA EL HOMBRE

El título y la imagen de este pictocaligrama se fusionan para dejar claro que son una misma cosa y lo dice todo. El hombre es el predador supremo de sí mismo y de sus congéneres, El Sistema te devora, te aliena y te nonadiza, reduciéndote poco a poco en espectador de tu vida y acaba atropellándote, pero, de idéntica manera, el ser humano se hace a sí mismo para diluirse en una paulatina y creciente sensación de impotencia ante su propia vida, la Realidad te asalta y acabas haciéndolo tú mismo, anteponiendo tus límites, tus rutinas, tus manías en un mundo feroz, inhumano e inmisericorde. Te ciberniza, te diluye y acabas adocenado, un superviviente de los instantes que te asaltan... La corrupción, la violencia, el egoísmo, la ambición, la ira... el hastío lo contaminan todo... La vida es una telaraña que te atrapa y eres tú el primero en construir tu jaula de cristal, que te protege de mundo hambriento pasiones ajenas que no puedes dominar. Tú jaula acaba atrapándote también, devorado por la vorágine de una vida que acaba indudablemente atropellándote... Quizá tu única salvación está en seguir, pasar desapercibido a ese molino que es el Sistema, la globalización, como es el ahora, cargada de imágenes que solo pretenden tu mímesis y, en cuanto lo logren pasarás a ser parte del carrusel que a todos nos atrapa siendo tú una nonada más de la multitud que supone el Sistema, una forma sin contenido ni inercia propia... Uno de tantos, uno de ninguno, devorado por el Mundo.

El caligrama se diluye en la imagen y pasa directamente a la copa que nos atrapa, hecha poema... Nosotros, el cordero atrapada, el lobo voraz, seremos forma pero ya sin poesía sin lírica alguna, o frustración e impotencia o voracidad iracunda y ciega, dispuesta a devorar los débiles corderos atrapados:

(Asi reza el poema que se sella en la copa-jaula):

Urdido de fantasmas y de sombras,

la invisible celada se ha hecho muro,

trasciende de lo arcano y de lo oscuro

y de todo lo malvado que nombras

y sabe del cuidado con que escombras

lo sucio y evidente que no es puro,

que infecta cuanto sabe de inmaduro

y pone a lo corrupto las alfombras.

Mas esa telaraña todo atrapa,

en todo está y en todas partes anda.

Construye su prisión y nada escapa

a su zarpa y hambre y se desmanda,

carnívoro que todo lo devora.

Es una telaraña y pronto aflora.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

NEOTÓTEM URBANO

El caligrama utiliza el recurso inverso al de los vanguardismos poéticos iniciales: futurismo, cubismo, ultraismo, dadaismo y creacionismo, en los que el mundo moderno y las tecnología como los nuevos ídolos de masas (futbolistas, directores de cine, toreros, actores y actrices) suplían a los dioses clásicos y a su mitología por los ídolos de la modernidad industrializada y consumista.

No. Evidentemente, no vamos a volver a la mitología clásica ni a sus héroes porque, aunque su simbolismo intrínseco sigue siendo vigente, su alejamiento de la comprensión de las masas y su ignorancia no ayudaría a entender el arte actual, pero sí coincido con el pop-art y sus sucesores posteriores contraculturales en criticar los nuevos ídolos del consumismo actual... No. No es un ataque a la tecnología y sus logros y, por tanto, no es un ataque a la ciencia ni a la técnica si no más bien a la superficialidad de una sociedad actual que se ha dejado llevar por la publicidad, el consumo y la superficialidad para perder el sentido de lo esencial, su privacidad, su creatividad y la nobleza del contacto avasallado por las redes sociales...

Neotótem urbano nos muestra a un objeto cotidiano propio de la actual tecnología. En este caso, un efectivo cepillo de dientes eléctrico y rotatorio de innegable mayor eficacia que el convencional... Un nuevo avance hacia una comodidad que atrofia algo tan esencial como el movimiento de cepillado... Un objeto tan efectivo como superfluo que, como otros muchos, como todos, nos es presentado como: has  de tenerlo, no puedes vivir con él porque todos lo tienen... No es una crítica al objeto ni a su idoneidad ni a la necesidad de la limpieza y el aseo en una sociedad que, por otro lado y, con perdón, ha vuelto a ser guarra, dejada, desaseada... sí, pero es cada vez más comodona, más superflua y más vaga... Cada vez estamos más cerca de no movernos ni para ir a trabajar, ni a comprar, ni siquiera ir al cine, al teatro o a divertirse y capaz de no dar un paso si puede suplirlo por una rueda, dos, tres, cuatro... alas, hélices... auténticamente atrofiada...

Si los futuristas acertaron al introducir lo cotidiano, lo tecnológico y los nuevos héroes del mundo tecnificado, la mitificación de la técnica y la comodidad nos está llevando a la atrofia como a la acumulación de bienes materiales como si estos diesen en sí mismo la felicidad...

Está claro que la lavadora, la nevera o frigorífico... los electrodomésticos en sí mismos, como los avances en medios de comunicación, internet, imagen y un alud de invenciones maravillosas han supuestos grandes avances que nos pueden facilitar la vida (aunque todos ellos sean tan superficiales como cómodos), pero también lo está que nos han cosificado, alienado y deshumanizado en una proporción equivalente... No tengo nada contra la ciencia ni contra la técnica sino contra una sociedad atontada y anonada de tecnología que ha olvidado por completo quién está al servicio de quién y qué es un útil y qué un utilizado...

Imagen y poema se ponen al servicio de esta diosificación de los objetos ofrecidos por la técnica y convertidos en imprescindibles (y empiezo por el cepillo eléctrico por no hacerlo por el móvil, cuya crítica, sin excluir sus evidentes virtudes y mejores, es el más manido y evidente representante de mi reflexión sobre, a estas alturas, quién está al servicio de quién...hasta transformarse en un vicio y una droga de la que muy poca gente sabemos prescindir cuando no es necesario...)...

Así reza el poema que lo compone:

Virgen de los desamparados

                                                                   te me eliges.

Yo te inventé las noches, tú los cielos.

Rebaños de marfiles te veneran

y esperan que los toques de melena.

La nata curativa en tu alcachofa,

girando has de esparcir con tu fregona.

De eléctrica energía me los unges...

Y friega que te friega...

                                                                      y frota que te frota...

agua fresca y limpia y espuma

de victoria.

Virgen de los desamparados 

                                                                  te me eliges.

Te adorarán vehementes multitudes,

icono de limpieza sanitaria

que encalas las murallas de las bocas

y refrescas lenguas y paladares

de tus adoradores a todas horas.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

MUSA OLVIDADA

De nuevo la inspiración como una forma energética y vital, representada por una lámpara, ahora con una visión frontal conforma el caligrama en el que me lamento de la sensación de cansancio y hastío que provoca la falta de alicientes de una sociedad empeñada en convertir problemas menores como las banderas y los clubes en problemas mayores y de esencia mientras deja derruir el Mundo en su Naturaleza y niega o hace oídos sordos a todos los valores morales y humanos que proclama en papeles altisonantes que nunca cumplió, ni cumple ni parece que vaya a cumplir... Una sociedad histérica y erizada cada vez más intolerante y egoísta, más iracunda y extrema encaminada a un punto sin retorno que parece ha de acabar necesariamente en un cataclismo cuando, además, dejamos el mundo en manos de líderes intolerantes, caprichosos y desmesurados incapaces de hablar con sosiego y diplomacia y cada vez más dados a la mano dura y tentetieso...

En fin. Claramente un caligrama, el poema que lo integra, mi poema, reza así.

Gritaste ante el Edén tu miedo

y nadie te escuchó.

Tu luz se apaga.

¡Oh, Sol virginal,

intermitencia de mi Musa,

mueres sin tu esencia!

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TERCAMENTE GRITARÉ MI REBELDÍA

De nuevo un caligrama local y de recorrido en donde los caligramas se insertan en el recorrido de un poema en donde el colofón acaba siendo un soneto pero que todos conforman un todo. Desde la partida, Con las preguntas y en dos planos, el primero inclinado y el horizontal para explicarme a mí mismo en mi contradicción con el Mundo actual y convertido, por lo mismo, en un inconformista, y, por tanto, en un ser marginal y rebelde que denuncia los males genérico de la Humanidad frente al planeta...

De la letra al pictocaligrama. Me he convertido, para el Sistema, en un lunático... Un loco, sombra de sí mismo, que, en la oscuridad esotérica del que se mueve en las sombras, como marginal y anómalo que incordio contra la abulia sorda de los adscritos al Sistema, capitalista, global, consumista, materialista, que cifra la felicidad en el consumo de bienes materiales fútiles y superfluos... Imploro a la Luna, en contraposición al esplendor Solar del Sistema. La Luma se dice a sí misma testigo de los reinos marginales y desde ella, mi sombra, figura al contraluz, subida a una cima de palabras, las de mi propia declaración de rebeldía (otro caligrama parcial en el que las letras están en mayúsculas como los gritos que imploran justicia)... dan pie al soneto colofón que culmina mi denuncia...

Si así es el recorrido de mi caligrama-poema, así reza el poema que lo integra:

- ¿Qué es un hombre deshaciéndose?

- Yo mismo

-¿Qué es un proscrito si no un solitario

en la boca de su abismo?

Un hombre nada más,

sin un destino,

sin un propósito

que no sea vivir

desatando del tiempo

su río?

Luna de un Edén,

Mar de la Tranquilidad

que ya no existe,

sola estás en la negrura.

El tiempo desató su berbiquí.

Enroscado con su hélice llueve

instantes de cristal y se conmueve

descubriendo el momento en que nací

una vez y otra mientras me vivo

viviendo y viviéndome cuanto escribo:

Hombres isla, hombres montaña adorando

la Luna, están en su acantilado

mientras el Mundo desata, arbolado,

un infierno que se está encabritando.

Yo soy una isla, un barco remando,

huida de un rey desequilibrado

que busca un Edén aún nunca encontrado.

El Mar de los tiempos sigue azotando.

Desde que el hombre existe y lo domina,

crece el infierno, la muerte, el desierto...

Cree que el Mundo es la inagotable mina

que abastecerá al poderoso cierto.

Se engaña, se está suicidando vivo

y desde mi isla, grito y lo escribo.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

EL POZO DE LA SOLEDAD

En el fatídico agosto de 2015, mi cuñado Jesús, médico, anunciaba a su hermana y mi mujer, Marta Blanch Falp, precisamente el 14, día de la fiesta grande de la Festa Major de Cubelles, que no podría bailar como gitana en los bailes de dichas fiestas porque tenía un cáncer de hígado en metástasis avanzada, que, desgraciada y efectivamente acabó con ella, con nuestra felicidad y nuestros planes de futuro, para los cuales, grano a grano, habíamos ido apilando durante, hasta ese momento, toda nuestra felicísima vida, qué decir de lo que ya no tiene arreglo... a partir de aquí, la soledad germinó en mí como contrapunta a una vida gozosa que había perdido buena parte de su sentido. Este caligrama, sin duda, esta relacionado con este hecho como con la soledad en sí misma que se siente en un mundo multitudinario y corroído que camina, gracias al hombre y a su ambición, camino de su paulatina destrucción (y eso no es un sentimiento que naciera con el óbito de mi amada, sino que era, para mí, y de hecho, para ambos, cosa sabida y evidente)... Por eso el contenido de este caligrama parcial o local y de recorrido (localizado al sombrero pero extendido a todo el poema como conjunto) hace alusión a este hecho como al genérico de la soledad de quien predica en el desierto y lucha inútilmente por la imposición de la lógica frente a la inercia de la ambición, la ira y la explotación sin límites ni futuro de nuestro Planeta y por eso se lo dedico a ella, a la que fue mi mujer y sigue siendo mi amada y mi amor y por eso el original cuenta con un poema dedicatoria a ella, como introducción y presentación, que no consta en el caligrama que muestra la imagen, pero del que no privaré a mi lectores:

Dedicatoria:

Puede llover el tiempo, Marta,

que es tenaz, batallador y terco...

pero tú aún vives en mi recuerdo...:

Te añoro... Mi voluntad y mi memoria

nunca se harta

por mucho que gire la noria

de esta vida sin sentido...

Te amo y nunca te harás de olvido

porque tú eres la esencia de nuestra historia...:

Poema con caligrama (y por el empieza en la sombra umbría de mi sombrero):

La soledad es un gran pozo negro.

Solo (estoy) entre la multitud

donde yo me ahogo cotidianamente,

espero.

Sé que tú no existes ya

pero te añoro y te recuerdo...

La soledad

es un sombrero,

conque intermitente espero

cubrirme de la intensidad

de un espacio infinito

y un tiempo vacío

donde habitan los relojes del vértigo

con su tobogán antojadizo.

Me dejo llevar por su río,

pero ellos rizan el rizo

y el berbiquí horada el abismo

donde me asesino a mí mismo.

La soledad es un veneno.

Un cuchillo, un desierto

donde el siroco es un grito...

¿Dónde estás?...

Pero nunca te responde.

Los días llueven tozudamente.

Tu recuerdo es un cristal, mi espejo.

Cada día te encuentro y te dejo

durmiendo en el cielo de mi mente.

¿Dónde estás?... Deliro yo demente

mientras me desnudo del pellejo

del pasado sin retorno...

                                                          Soy viejo...

o no... Ardo en este horno

donde me olvido de mí, serpiente

que al acecho está de otra vez

                                                                 perderme.

Por mucho que intento ser pez,

te recuerdo y vuelvo a verme

feliz como ya fuimos de amor

creyendo que sería siempre

y me dejaste ese sabor

amargo que se llama soledad.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Un inciso es necesario para entender el poema... Ese conque que abre el tercer verso de la segunda estrofa posee el valor bivalente del conque conclusivo del por lo tanto espero intermitente (unas veces sí y otras no, solo cuando siento la soledad)... y de la subordinada adjetiva de con el que referente al sombrero de la intermitencia con la que me oculto de la soledad o con el que, oculto mi soledad a quienes comparto mi espacio... Todos esos significados convergen en el mismo punto

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

AGOSTO CANÍBAL

No soy muy playero y no porque no me guste el mar, la playa como paisaje o bañarme, pero las multitudes, me incomodan... El mar es, en cambio, en cualquier relación de paisaje, relajante cuando está plana, sugestiva cuando esta excitada e hipnótica cuando es bravía... La combinación de Sol ardiente y humedad marina suelen, como este año, producir una sensación de bochorno que supera la soportable... Por eso mi caligrama, contempla desde la proximidad de una terraza de bar, con una refrescante cerveza helada una mar relajante y bella como la mujer adoradora del Sol que recibe desnuda la calidez solar con un velero surcando las aguas... Lo demás es la Nada y un calor que borra la arena dorada, anula las masas de bañistas y sublima el Astro Rey contemplando la belleza del espejo de las aguas marinas y de su bella adoradora tendida y expectante.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

TESTIGO DE CARGO

La labor del poeta, amén de expresar estéticamente sus emociones y sentimientos pero también, apelando a los primeros, testificar, dar testimonio de las muchas barbaridades, de las barbaridades sin fin que los seres humanos, amparados en la ambición, la intolerancia, el racismo, el sexismo, la homofobia, la zoofobia, la xenofobia, la religión, la patria, la ceguera medioambiental... y el egoísmo y egocentrismo cometemos, y son constantes e intolerables... Cada poema, cada caligrama es una espina clavada en mi piel de dolor por las barbaridades e injusticias sin fin cometidas y lo que es peor, porque este es si9n duda la característica que nos tipifica como una enfermedad que acabará con la tierra y, por supuesto, con nosotros mismos. Cada uno de estos crímenes tiene nombres y apellidos y ubicaciones concretas o globales. Baste aquí con denunciar y formular mi propósito de ser acicate contra las injusticias del mundo como un propósito que supera cualquier otro...

El símbolo de esta actitud es el bolígrafo que atestigua las emociones, sentimientos y reflexiones que se proponen la denuncia que, hecha tinta, en el poema se convierten en el verso espada que escribe en el papel tal propósito.

Así reza mi verso:

Vos silente, 

aguja irás de cuanto digo...

Oye

y escribe cuanto digo.

Por tanto dolor proscrito,

el puñal de mi tinta agito.

Gritaré. Por algo soy testigo

y no pienso callar...

Lápida será el papel.

Los versos han de proclamar

tu nombre, tu crimen,ç

infame y fiel.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

VÉRTIGO, DESDE EL INCENDIO ASOMAS

Desconocido es el rincón remoto que pulsa el vértigo del temor, del terror y la vida cuando enciende su huracán tozudo... hendido en tu piel, la herida profundiza y surge un torrente cristalino y vinoso... Dientes, sierras, púas, cuchillos en vendaval en la hélice berbiquí del delirio donde convergen el delirio y la furia, el martillo irracional que nos clava en la mente la jeringuilla y su veneno de odio y de ira latente desde nuestro yo animal... Como la llama, la furia tiene el magnetismo, la hipnosis que enlaza con los abismos insondables de nuestro subconsciente y emana como un huracán hasta que intangible difumina la hambre... Y surge, así, de improviso, como una náusea con su vómito hasta que se escupe completo...

El hecho es que todos lo hemos tenido y sentido alguna vez aunque sea por un instante diluido después por la conciencia y la consciencia... Existe ese monstruo en todos como en gen que nos ancla a nuestro origen... El que no sea una habitualidad en mí no implica que no lo conozca porque anida en todos y cuando existe y emerge, puede ser imparable...

El juego de símbolo del caligrama en su imagen surge de la furia animal y cae al abismo donde víctima y asesino puede coincidir en el vértigo y en el delirio y el delirio con su cuchillo tozudo, lo asesina todo en ese sinuoso recorrido que puede conocer la Muerte... El recorrido del poema que nace en la imagen y recorre su tobogán de símbolos acaba en el río de palabras hasta reconocerse asesino...

Yo no lo soy, no lo he sido nunca, pero cualquiera puede serlo en el huracán furibundo de la ira porque es irracionalidad pura...

Así reza el poema que lo compone:

Surgen dientes del terror.

Ya la ira cunde irracional y tozuda

y cae al abismo.

Víctima estás 

de tu enigma

Matando estás

tiempo maldito...

Y silencio

de algún enigma

proscrito...

Emergen las sombras del delirio.

Tercamente te hincas en la carne

buscando el origen.

Carne herida,

el dolor te busca...

convulsivamente

sangre, vino tinto...

Tu alma exige el sacrificio

y el sueño profundo

que vuelve a su principio...

La sima del tiempo,

el péndulo de un reloj,

tozudo.

El arco de la duda traza, 

mientras corta el nudo

de la duda;

el cuello se quebranta

y naces a la Muerte,

ser tangible,

que del músculo hace piedra

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

Y la Muerte adquiere su dimensión real al convertirse en piedra muda de olvido, sepultado en la tierra, cada vez más cubierto, cada vez más olvido en la lejanía del tiempo.

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ

SIGUIENDO EL INSTINTO

Los humanos como los mamíferos, seguimos el instinto. Como los machos cabríos del íbice o cabra montés, a testarazos de instinto genético resolvemos los asuntos a todo o nada. Los seres humanos no hemos avanzado nada en este asunto y no es cuestión de machos o hembras, es más radical, más genérico y animal: establecer nuestro territorio y nuestro dominio y que todo cuanto existe en él es de quien lo domina, como un rey que solo espera ser desterrado por su equivalente. Está en la testosterona como está en el carnet de identidad de todos los seres vivos terrestres y por más postizos y añadidos racionales que subrepongamos, por más diálogos sesudos, por más tolerancias con que limemos asperezas y aceptemos al díscolo y al distinto y al otro y al rival, puestos en el atavismo de la histeria, seguimos el instinto aunque de él resulte nuestra perdición.

Si lo hacen las personas, no lo harán también los líderes, las poblaciones vecinas, las ciudades rivales, las comarcas, las provincias, las autonomías, los países, los estados, los continentes y los bloques... No es una bandera, una religión, un club deportivo, una ideología... la testosterona que precisamos los humanos para justificar la berrea que dictamine la razón a envites y embestidas para resolver de quién es el territorio, de quien el rebaño sumiso que es el pueblo. No son las luchas tribales de partidos y líderes una forma de berrea y las banderas la testosterona que excede al diálogo para convertir la victoria en humillación ajena... Realmente creemos que somos tan racionales como para creernos que, en alguna lid, la racionalidad supera a la irracionalidad que nos aboca al enfrentamiento fraticida... 

¿Qué creemos que es el considerar al forastero como un intruso en nuestro territorio?. ¿qué creemos que hay detrás del racismo, la xenofobia, el sexismo, el machismo, la homofobia, el clasismo... y todas las fobias aunque sea del Barça con el Real Madrid y viceversa, o del Barça con el Español, y viceversa, o de Tarragona con Reus... o...?...: Rivalidad... No, odio, testosterona, y hasta envidia... que nada tiene de sana y sí de resquicio atávico de nuestra instintiva defensa de la territorialidad más allá del amor al terruño y hasta a la propiedad... pura aversión del otro y del distinto... Será humano, pero irracional, intolerancia pura que dictamina que nos llamaremos humanos pero la gran mayoría no ha alcanzado ni de lejos este estatus que practica la tolerancia como normalidad absoluta e idiosincrásica...

De eso va este pictocaligrama que nos presenta la atávida lucha de dos machos cabríos en su época de celo. De eso va mi pictocaligrama tanto en la imagen que he diseñado con el poema, mi poema, que lo integra adaptándose a los perfiles y las sombras de los seres que simbólicamente nos representan: los machos en celo. Y para muestra clara de ello, así es el poema que lo integra:

Todos su empeño a todo o nada, insisten...

La tierra y el rebaño, el tiempo incluso.

No podía eso quedar inconcluso.

Cuestión de honor es como lo revisten

y el pueblo en manos de quienes se embisten,

del vencedor será siempre recluso

y al grupo no entrará ningún intruso...

Fuera quedarán quienes se resisten

a seguir los cantos de las sirenas

del celo colectivo y su locura.

Los gallos que pierdan, serán proscritos,

los perdedores solo tendrán penas.

Cumplen la ley más antigua y oscura

y cada año acuden a cumplir sus ritos

MANUEL MILLÁN CASCALLÓ